De modernukis y gafapastas...

Por más que lo intento, se me han "indigestao" estos especímenes, los modernos. No puedo y tengo que soltarlo "¡Sois infumables, joder!". Sí, lo sé, y yo soy un borde de mierda que tampoco es perfecto. No me descubrís nada que no sepa, bonitos.

Ayer leí un decálogo sobre esta nueva tribu urbana y no pude parar de reirme.... voy a tratar de meter en la turmix lo que este documento me aportó y mezclarlo con mi propia visión de la jugada para dar a conocer a estos seres que habitan entre nosotros. Si alguien se siente identificado, pido que no se ofenda, que se lo haga ver en el médico... es la realidad.

EL LOOK: De toda la vida de Dios, las tribus urbanas han tenido su look que les distinguía de los demás, su "personalidad o ese borreguismo tan extendido como imitar al prójimo". Los skins llevan sus bombers verdes oscuras con el forro interior en tonos butano, sus botas Dr. Martens de 48 agujeros y el pelo rapao. Los heavys sus mallas apretadas y camisetas negras de grupos tipo AC/DC, Hallowen y sus greñas al aire (aunque más de uno y de dos vaya cartoniano perdido). Como buenos modernos, son distintos a los demás. Hay que dar el cante sea como sea, porque "ellos lo valen". Y si la primera impresión es la que vale, nos remitimos a la imagen y por extensión a la manera de vestir. Al ser moderno, serás el único que lleve chapas sesenteras, gafas de sol de policía tipo RayBan o de vista de pasta negras, aún a pesar de no necesitar gafas. Aparte, zapatos Camper, pantalones anchos que dejen ver tus calzoncillos de Calvin Klein y chanclas para salir por la noche rollo "paso de todo, si no me dejan entrar en chanclas en el local es que no es un sitio cool". También aprovecharás las chaquetas de chandal de cuando tu padre era mozo, sí, esas con las mangas a rayas y pinta de viejunas. Las mismas de las que te descojonabas hace 7 años cuando tu padre se las ponía para hacer la barbacoa o cuando salía a correr. "Menudas trazas que llevas papá", le decías. "¿No te da vergüenza salir así a la calle?". Eso si tu padre las conserva. Si no, a joderse y a comprarlas por 70 eurazos en una tienda en el Mercado de Fuencarral. Complemento imprescindible: el gorrito cuanto más raro mejor y la bufanda aunque sea agosto. Y si eres chica, serás la única en llevar bailarinas, medias de rayas, cinturones de zorrón. Junto a ello, no olvides las camisetas a rayas momento "¿dónde está Wally?", una corbata rollo colegiala y bolsos enormes. El total look del moderno debe cumplirse o si no no serás digno de entrar en la tribu más trendy del momento. Para acabar lo referente al look: uno de los puntos fuertes del uniforme y las pintas, está en la androginia. Chicas hombrunas, peli cortas y con cara de sois una niña desvalida y tíos con rasgos copiados de Brian Molko (el cantante de Placebo) son lo que más está pegando ¡No te quedes atrás!

REDES SOCIALES: Todo hijo de vecino tiene su página de facebook, otros incluso tenemos un blog en el que contamos nuestras chorradas o nos desfogamos un poquito del día a día... En lo que a mí se refiere, periodista que no ejerce, me sirve para quitarme el mono de escribir. Pero está claro que para ser moderno, es muy importante tener un weblog o blog en internet, como éste, sí o sí. Gracias a este medio, los modernos pueden contarle al mundo todas tus moderneces. Sirven así de escaparate de todas tus fantasías y reflexiones más variopintas. Aprovéchate de él para contar todas las fiestas a las que vas, lo malo que es el mundo en guerra, por qué no vas al festival de Benicàssim y si al SONAR, cuáles son las últimas canciones que ponen en Siglo XXI (programa de Radio 3 que debes oír, por cierto, IMPRESCINDIBLEMENTE para ser moderno).

Mejor aun es un fotoblog, en el que poder poner fotos de todas tus fiestas, las caras de tus coleguis, y la ropa que te vayas comprando y rompiendo. En las fotos hay que posar con caras raras, de sorpresa, de ¿que hago yo aquí?, de fiestón total el que me estoy pegando. Si eres tío adopta posturas casual rollo cantante indie progre pacifista gilipollas. Si eres tía sólo puedes salir momentazo Amelie o sacando morritos de zorra. Por cierto, para ser más moderno aún te recomiendo que en tu red hables o comentes cosas en inglés... tu no eres español, eres del mundo... el español es un idioma com poco glamour, hay que hablar en inglés o no vales para ésto.

VIDA SOCIAL. No te pierdas ni media. Tienes que ir a todos los conciertos que puedas. Cuanto menos comerciales y conocidos sean los artistas, más moderno eres. ¨¿Que mierda es eso de ir a un concierto de U2, Depeche Mode o de Bruce Springsteen?¨. Esos son carcas para un buen moderno. Tienes que ir a conciertos megamodernos de Russian Red, La habitación roja, La casa azul, Vetusta Morla, Maldita Nerea o Miss Kittin. Tío, eres moderno, por lo tanto raro de cojones. Que no se diga. Pero al ser modernuki, tienes que tener una agenda apretada de cojones. Nada de comer o cenar en casa o pasar un fin de semana en el pueblo.No te puedes perder un sarao, tienes que estar en TODOS: no sólo en conciertos, inauguraciones de exposiciones, de restaurantes (japoneses, thais, libaneses, de fusión, tascas de nueva generación, cocktelerías... pero por favor no vayas a la inauguración de uno de cocina nacional); festivales de música (electrónica, indie, jazz, rythmn and blues, trip hop), de arte, multidisciplinares (mezcla de arte, videoarte y djs). No se puede ser más moderno. Todo se basa en enterarte de esos saraos, ir sin avisar a nadie, y luego encontrarte a tus coleguis allí. ¡Qué cool es eso!. Recuerda que lo importante de todo es “haber estado allí”. Intenta recorrer varios sitios la misma noche con tu cámara de fotos (digital, claro), acabar en un after, y luego dile a tus amigos “¿no estuviste anoche allí? Yo sí, fue una pasada”. ¡Quedarás genial!. Por cierto, ir por la calle petada de coches con tu bici retro dando por culo y arriesgando la vida es lo más de lo más.... muy apañao y ecológico.

NUEVAS TECNOLOGÍAS. El avance de las últimas tecnologías ha hecho que cada día sea más fácil ser moderno. Da igual que en tu pasado hayas repudiado de los ordenadores, y hayas pensado que lo de Internet era para freaks. Ahora quieres ser moderno, y necesitas un ordenador conectado a Internet. Ahora, gracias a las redes P2P, puedes bajarte más y más música, toda la que sale en esas revistas de últimas tendencias que te compras, sin olvidar lo que recomiendan en ese programa de radio que tienes que oír por cojones para ser moderno: en Radio3, Siglo 21. Luego si quieres no la oigas, pero la música la tienes que llevar en tu ipod nano (el ipod grande es poco práctico y nada chic... donde se ponga un nano que se quite lo demás). Con lo fácil que es hacer música hoy en día, y siguiendo la filosofía del “Do it yourself” que ya hicieran los Sex Pistols hace 30 años largos, bájate un par de programas de hacer música, un teclado midi, y conviértete en el rey de la tecnomierda: ¡saca tus propias canciones! Además, hacer las letras de las canciones es muy fácil, con temas como: la moda es lo peor, me gustan los Chupa Chups y la Nocilla, críticas a otros músicos, putiferios, porno,…
Algunos nombres de grupos tecnomierda que todavía están disponibles y que puedes usar: electrozorras, puticuero, los chochetes eléctricos, somos lo peor, electropornoclash, la habitación verde, la habitación rosa, la habitación gris…

DIETA DEL MODERNO. Hasta hace dos años, le ponías cara de asco a tu madre cada vez que te ponía pescado para comer. ¨¡No quiero mamá!". ¨Te lo comerás mañana¨, te contestaba tu progenitora. A ti te gustaban las hamburguesas, los macarrones y los espaguetis a la boloñesa. Morías por ir al McDonalds y ponerte ciego a BigMacs y McRoyal del Luxe... con esas patatas con ketchup y la Coca Cola... todo GIGANTE. Odiabas las verduras cosa mala. ¨Eso para las vacas¨, espetabas. Pero ahora que eres moderno, las cosas cambian y reniegas como un Judas de tu oscuro pasado. Has pasado de ser un habitual del fast food a matar por sushi. ¨¡Pedazo de cabrón!": que diría tu padre, te gusta el sushi. Peor aún te encanta el jodido sushi. Si oye tu madre que comes pescado crudo, te muele a hostias por chaquetero. ¿Cuantos medallones de merluza rebozada y guisos de patatas con bacalao han ido al buche del gato porque odiabas el pescado?. El problema es que tus padres nunca entenderán lo cool que resulta distinguir, delante de tus amigos, entre Makisushi, Uramaki y Nigirisush. Los guisos son de paletos.
Si de verdad eres moderno, el sushi que más te gustará es, por este orden, el de tortilla, el de langostino y el california (con bocas de mar y aguacate). Intenta desafiar a tus amigos en el restaurante japonés pidiendo cosas que ellos desconozcan: chirashi, gyosa, yaki tori (¿no sabes lo que es, tío?)
Explícales, también, desde tu postura de moderno, la gran e increíble diferencia que existe entre el té que toman tus amigos habitualmente, y el té japonés, ¡porque tú la sabes! Haz de la misma forma con la cerveza japonesa –Sapporo, por ejemplo-… ¡Cómo se nota la diferencia!. La Heineken es una mierda al lado de la cerveza japo y que decir de la Mahou ¨vulgares".
Eso sí, no hay nada más moderno que mutar en vegetariano. ¿Por alguna extraña razón, te lo has planteado?. Comer a base de soja, tofu y si puede ser crudo, sin aliñar, te daría un caché de cojones.

EL VALOR DE LAS PALABRAS. Cuando eres moderno, hay términos que cambian de valor. El pescado crudo es cool y se llama sushi. Siempre has pensado que a tu padre le gustaban cosas antiguas, carcas, mugrientas, las anticuayas que decían en mi pueblo, pero ahora tú has despertado un especial gusto por lo oldie . Hace unos años, te reías de la gente mayor que oía a los Smiths, New Order, etc. (vaya carcas), y ahora a tí te encantan. Tampoco es lo mismo cuando en la 4ª planta del Corte Inglés dicen "moda joven", que tú, que sabes lo que es la ropa trendy y cool. Los ruidos que dan por culo en las tiendas a todas horas, ahora se llaman click´n´cuts. Y el sonido que sale del loro Casio que te regalaron al tomar la primera comunión, ahora es electro, y sirve incluso para dar conciertos. Un sitio con olor a vómito, gente ciega con los ojos en blanco, un tío que se parece al Humberto Janeiro bailando a las 10 de la mañana, es un after (cuando toda la noche no es suficiente para ser moderno). Lo que tú bebes no es ginebra con limón, ¡es ginlemon!.

Recuerda que un moderno no inventa, solamente que es el primero en copiar, así que no te inventes tus propias palabras, y sácalas de las revistas y weblogs que veas.

SÉ INTOLERANTE. Uno de los puntos fuertes de ser moderno es la intolerancia que te debe caracterizar. Con lo que mola ser moderno, quien no lo es, ¡es que es gilipollas! A ti te gusta Miss Kittin, porque es lo que toca, pero es que gente como Bisbal o Andy y Lucas ¡deberían estar muertos!. No entiendes cómo la gente puede ser tan vulgar, ¿verdad?. Ser moderno es una pose también. Si el grupo Entre Ríos se hubiera dado a conocer en el Gran Hermano, no los podrías ni oír, pero como lo han hecho por el Soulseek, Spanishpop y por Siglo 21, ¡son la caña, tío!. Cuando un amigo tuyo friqui te pasó por el Soulseek la canción de Dragostea Din Tei NumaNumaye, era la caña, ¡qué canción más friqui! Te bajaste el vídeoclip y todo. Pero ahora, recuerda, para ser moderno, hay que borrar eso del pasado y repetir: “Por favor, qué asco de canción”.
Tú, como moderno que eres, tienes tu flequillo que te debe de tapar un ojo, tus chapas, tu mochila rollo mod. Pero la gente, ¿cómo pueden comprarse la ropa en Zara? No se dan cuenta de que van todos iguales? ¿Por qué no van, como tú, al Pull & Bear o a una tienda pijogrunge de la calle Fuencarral?. Un moderno es de los pocos especímenes que es capaz de acudir a manifestaciones anti-globalización con zapatillas Nike, e irse luego a comer sushi al piso (de Ikea).
El colmo de lo moderno es meterse con las cosas modernas, ser anti-moderno. Por ejemplo, el año pasado fuiste al Sonar, pero este año no, entonces el Sonar es una puta mierda, y Benicàssim también.

Ante todo, tiene que quedar claro que tú no respondes a las estrategias de marketing destinadas a la gente normal, tú respondes a las estrategias de marketing destinadas a los modernos.
Ahora te gustan las zapatillas Puma, las Adidas Originals, sí, esas zapatillas que se ponía tu padre para recoger tomates, y le costaban cinco veces más baratas que a ti ahora.
EL PELO. VAYA PELAZO. El pelo es una de las partes más importantes de un moderno, como todo lo que te caracteriza a primera vista. Debes dejarte un gran flequillo que te permita tener algún ojo tapado para cuando te fotografíes con tu gato para salir en tu fotolog.

Una práctica muy común por los modernos es cortarse el pelo tal y como lo hacen las grandes estrellas, pero con años de retraso. Por ejemplo, Beckham ya llevaba cresta años ha, y ahora aparecen los más modernos del lugar con cresta. Y qué decir del corte de pelo del Vaquilla, de inicios de los 80, corto por arriba y largo por detrás. Y el pelazo del genial Nino Bravo, lazio y con flequillo tapando un ojo...
El truco de todo esto está en pasarte más tiempo despeinándote que peinándote. Y no te olvides de los ganchitos del pelo, da igual que seas tío o tía: ¡viva la androginia!
Aunque lo más moderno, en este caso, es gastarte en vestuario más de lo que cobras. ¿Será por pelas?

Y recuerda, si algún día te echan de un sitio, y ya no trabajas allí, automáticamente ese sitio pasa a ser lo peor. ¡Puaj!

En memoria de Fernando Martín (parte 1)... El día de su muerte

Era un domingo frío, lluvioso, de esos que invitan a todo menos a salir de casa. El parte meteorológico era tirando a muy malo en casi toda la piel de toro. Las "típicas lluvias a mares" en la costa levantina, viento en el sur, y de nuevo lluvia en el centro. Mira por dónde, tan sólo se salvaba la tan sufrida cornisa cantábrica, donde unos claros intermitentes le daban cierto respiro a sus vecinos. Nada hacía presagiar lo que aquel 3 de diciembre de 1989 nos tenía preparado.

En mi urbanización, creo recordar que aquella tarde estábamos Quique, Pachi y yo sentados en la sala de televisión del Pabellón. La película que estábamos viendo se corta de repente. Sin más, "Avance Informativo". Cuando veo la cara del presentador pienso que algo gordo había pasado. El sollozo del cielo de Madrid en forma de lluvia, tornó en llanto. Todo se precipitó, tan lento y tan rápido a la vez, que los recuerdos permanecen inalterables en nuestra memoria, como si hubiese pasado ayer, pero no, desde áquel día hace ya 20 años. Maldito día.
Las radios echaban humo. Los que habían desafiado al frío para salir a comer fuera aquel domingo, no se lo podían creer en su camino de regreso a casa. Todo parecía un mal sueño. Ojalá lo fuera. Una estúpida pesadilla, innecesaria ella, de guión errático y reglones torcidos, un final demasiado duro para un cuento de hadas, un epílogo injusto para el libro más bello. En las noticias, reinaba la confusión. El único dato confirmado era el accidente de tráfico, muy grave (la palabra mortal no se dice hasta que no lo confirme el forense) de un jugador del Real Madrid de baloncesto. Nadie quería dar crédito a lo que los medios contaban.
Mientras, en el Viejo Pabellón de la Ciudad Deportiva madridista, los jugadores merengues, esperaban angustiados para salir a la cancha a disputar su partido de Liga contra el CAI Zaragoza. Tenían las mismas dudas que cualquier aficionado. Un compañero acababa de estrellarse y el juego parecía macabro, una ruleta rusa. Al que entraba por vestuarios, se le tachaba de la lista. Un suspiro al comprobar que el recién llegado estaba bien mas una agonía al estrecharse la relación de candidatos. Los segundos se hacían horas y la tensión crecía al darse antes la noticia de la muerte de ese accidentado que su propio nombre. Fernando Romay recuerda que durante un buen rato sólo quedaban dos candidatos a ser la víctima: Quique Villalobos y Fernando Martín. A la vez se iba constatando que el accidente era mortal. Cuando Quique Villalobos llegó, con decenas de periodistas esperando en la entrada, sólo faltaba uno. Fernando Martín nunca se reuniría con sus compañeros. No estaba convocado para aquel partido ya que se estaba recuperando de unas dolencias en su espalda (esa que tanto le martirizó) pero quiso acudir a animar a sus compañeros. Nadie quería creerlo. La confusión dio paso a la incredulidad y ésta, a la frustración, a la impotencia más desoladora. Silencio en cada casa. Las ondas de radio y televisión se entremezclaban para dar certeza al peor de los augurios. Con voz de cristal, la muerte de Fernando se convertía en certeza. El partido se suspendió, sus compañeros no podían sino llorar de impotencia. La imagen de su hermano Antonio entrando por la puerta del Hospital con un ataque de rabia incontenible aún se aloja en nuestra memoria. Su amigo del alma, Juan Manuel López Iturriaga, que aquel mismo año dejó el club blanco para acabar su carrera en el Cajabilbao, recuerda que tuvo que jugar sabiendo que Martín había muerto hacía unas horas. "Mi mente estaba con el Madrid y con la familia de Fernando".
Nuestro jugador bandera del momento (con permiso de Epi) había muerto. Nos dejó cuando no le tocaba. El hombre falleció, la leyenda nació con tan sólo 27 años. A esa edad murieron otros mitos de la talla de Janis Joplin, Mimy Hendrix, Kurt Cobain o Jim Morrison. "Vive deprisa, muere joven y deja un bonito cadáver", como James Dean, en un accidente de coche. Incrédulos, pensando en que era una broma, que un tío de la corpulencia de Fernando, más cercano a un Apolo que a un ser humano, era inmortal. F.M. ya no volvería a enfundarse la camiseta blanca nunca... Mis padres entraron precipitadamente en mi habitación para decirme la mala noticia. "Ya lo sé mamá", acerté a responder.
Cinco años antes trasnochabamos para ver aquella bendita locura que fueron los JJOO de Los Ángeles en los que el genial Fernando lideró un equipo capaz de ganar una medalla de plata olímpica, un éxito sin precedentes en lo que para muchos es la prehistoria del baloncesto y para otros es la base de lo que hoy tenemos. Los Romay, Solozábal, Arcega, Epi, Itu y Llorente, tenían en Martín el ariete con el que se derribaron las puertas de la Yugoslavia de Petrovic y la URSS de Sabonis y Tachenko. La cancha de baloncesto en la que tratábamos de imitar a nuestros ídolos se convirtió en un sitio de duelo, apenas cruzábamos palabras los siguientes días... más que caras largas, tristes... si Fernando era mortal, los demás lo éramos mucho más.

Cada generación tenemos fechas señaladas en el calendario que nos marcaron para siempre. Noticias felices, las menos, días oscuros, los más, en los que lo cotidiano se recuerda tanto como el propio hecho. ¿Y tú dónde estabas el día que....?, nos preguntamos a menudo. El día que Neil Armstrong se convirtió en el primer hombre que pisaba la Luna, el día en el que Antonio Tejero entró en el Congreso de los Diputados, pistola en mano, para tumbar a la democracia, aquel 11-S poco antes de las 3 de la tarde cuando los terroristas de Al-Qaeda sembraron el pánico en el mundo estrellando dos aviones contra las Torres Gemelas o la sangre inocente derramada el 11-M en Madrid, por cuenta de unos bárbaros asesinos.
En el deporte, al menos en España, si hay un día en el que todos coinciden al afirmar que recuerdan perfectamente dónde y cómo vivieron y reaccionaron ante un suceso, ese es el 3 de diciembre de 1989. La muerte de una leyenda se marca más a fuego incluso que el más feliz de los éxitos conquistados. Dos décadas después, querido Fernando, tu recuerdo permanece intacto.

Y encima pide compasión... ¡¡¡¡que asco!!!!

De nuevo ETA y sus secuaces. Llamadme monotemático, cansino, aburrido, soso, lineal o lo que os salga del forro pero últimamente pocas cosas me mueven a escribir, y denunciar cualquier tropelia de esta panda de pistoleros a sueldo es una de ellas.
Estaba leyendo en la web de EL MUNDO cuando me he tenido que frotar los ojos porque no terminaba de creer lo que en una de ellas ponía: "De Juana alega que sufre depresión para evitar ser extraditado a España".... sí, sí, lo que escribo es cierto. Os dejo el enlace: http://www.elmundo.es/elmundo/2009/11/12/espana/1258033620.html
Os cuento la noticia por si no queréis entrar en el enlace. Leedla porque no sé si es una broma de mal gusto o va en serio.
Esta mañana se ha reiniciado en Belfast el proceso de extradición a España de este ASESINO. Según su abogado, Edward Firzgerald, el mero retorno a España causaría a su cliente "un grave deterioro de salud, mermaría su esperanza de vida y aumentaría su riesgo de muerte". Junto a este riesgo, el picapleitos que, o es igual de hijodeputa que su representado o va hasta el culo de Gleenfiddich, ha alegado otros tres motivos para no entregar al ETARRA a España: "se le persigue por sus ideas políticas, que en España no se respetan los derechos humanos y que el juez de la Audiencia Nacional ha abusado del proceso".
La argumentación del abogado Edward "pinta de Guinness" Firzgerald se basa en el informe realizado por el psiquiatra Adrian "pinta de Murphys" Goulds. Goulds asegura que De Juana padece dos enfermedades "depresión y estrés postraumático fruto de su larga experiencia carcelaria. "Si fuera entregado a España", dijo Goulds, "éstas se agravarían considerablemente porque retornaría a las circunstancias que las causaron". "No creo que pudiera encararlas por mucho tiempo", añadió, "la depresión podría llevarle a morir por ese motivo". El psiquiatra dijo que no cree que De Juana estuviera exagerando ni mintiendo y que había dado detalles de su aislamiento en prisión y de diversos episodios de malos tratos pero que no quiso hablar del periodo inmediatamente posterior a su detención en 1987. "Es poco común escuchar a alguien fuerte y resistente como él confesar su depresión y su incapacidad de volver a la cárcel", dijo Goulds, "éste no es un hombre débil". El especialista dijo también que no era probable que intentara suicidarse porque "es algo que concibe como una derrota". Pero aseguró que es probable que vuelva a emprender una huelga de hambre si finalmente es entregado a España. Según Goulds, De Juana le dijo que había sufrido pesadillas y lo habían asaltado pensamientos suicidas en más de una ocasión.
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Sinceramente, no salgo de mi asombro. Ahora la víctima es el CRIMINAL que nos ocupa. Hay que ser miserable para quitar vidas y pedir compasión. Como puede una persona pedir piedad con un CABRONAZO que ha quitado 25 vidas... y para colmo se apoya en un informe de un psiquiatra que debe de estar como un puto cencerro...
Tened cojones a decir esto a cualquiera de los familiares de las 25 personas que este HIJO DE LA GRANDÍSIMA PUTA ha asesinado. Ahora saldrán los adalides de las libertades diciendo que este fulano ya ha cumplido en la cárcel por aquellos asesinatos y que ahora sólo se le juzga por enaltecimiento del terrorismo. Cojonudo. Sí, ha cumplido su pena... una condena de MIERDA, desproporcionada por corta: 25 muertos, 19 años de cárcel... cuando se le condenaron a 3.000. ¿O sea que ha pagado 9 meses en la cárcel por cada asesinato?. El Código Civil contempla 20 años de pena máxima por un asesinato. En el caso de este CRIMINAL ha pagado por un crimen y los demás le han salido GRATIS. Pague el precio de 1 asesinato, cometa 25... me río del 3 x 2 del CARREFOUR.
Si que hay una cosa que me pone cachondo y es ver como se arrastra este CABRÓN pidiendo clemencia. Si hay un sentimiento patético en la vida es que sientan COMPASIÓN por ti... "El pobre DE JUANA esta malito... si va a España se muere"... tengan PIEDAD. Y además es un incomprendido y se le persigue por sus ideas y por la necedad del Estado Español. Me parto la caja. Llorón, cagón, nenaza, rajao... muérete tú y el beodo de tu picapleitos de turno... pero antes de morir pedid clemencia a las familias de las víctimas, veréis lo lejos que os mandan.
Sinceramente, no me quiero poner en el pellejo de las familias de los asesinados por este MIERDA, lo que tienen que sentir al ver como la JUSTICIA se rie de ellos. Bastante han padecido ya con la muerte de sus seres queridos como para que encima se burlen de ellos y presenten al "gudari de mierda" éste como un pobrecito de salud delicada... Mira lo que digo, ODIADO DE JUANA, cualquier enfermedad que tengas es poca e insuficiente. Espero que te extraditen en España y te revienten en la cárcel... el culo a pollazos y la cara a hostias... porque es lo que te mereces, o mejor aún, JUSTICIA SOCIAL, ¡ que te suelten en la plaza de un pueblo y que los familiares hagan contigo lo que quieran... Cualquier pena es poca y en otros países hubieses acabado ahorcado, electrocutado, lapidado o reventado por dentro tras una inyección letal de tiopental sódico, bromuro de pancuronio y cloruro de potasio...
Me da igual que alguien me tilde de bestia, facha, animal o de lo que sea... son mis ideas. La LEY del TALIÓN. Mis pensamientos, mis rezos y mi cariño siempre estará con las víctimas a las que este ASESINO mató y con las familias que destrozó:
Con el Coronel del Ejército Vicente Romero, con su chófer, Juan García Jiménez, con el policía-Tedax Esteban del Amo, con el Vicealmirante del Ejército Fausto Escrigas Estrada, con el ciudadano norteamericano Eugene Kent Brown, con los guardias civiles Juan Carlos González, Vicente Javier Domínguez, Juan José Catón Vázquez, Juan Mateos Pulido, Alberto Alonso Gómez, Jesús María Freixes, Santiago Iglesias Rodino, Carmelo B. Álamo, Miguel A. Cornejo Ros, José Calvo Gutiérrez, Andrés José Fernández Pertierra, Antonio Lancharro Reyes, José Joaquín García Ruíz, Jesús Gimeno Gimeno, Juan Ignacio Calvo Guerrero, Javier Esteban y Ángel de la Higuera López, con el Comandante Ricardo Sáenz de Ynestrillas, con el teniente coronel Carlos Vesteiro Pérez, y con el soldado Francisco Casillas Martín.

25 VIDAS, 19 AÑOS. ¿ES O NO ES DE CHISTE?

HIJO DE PUTA, HAY QUE DECIRLO MÁS...

Al abuelo cebolleta se le ha vuelto a ir la olla. En lugar de tomarse la pastilla de la tensión va y se zampa el tripi que su nieto se olvidó en la mesita de la entrada. Se ve que no da más de sí su octogenaria vista y donde había un Mitsubishi el veía un cardizem.
Y es que hay ancianos venerables, de los que uno puede aprender más que con una enciclopedia, y hay abuelos a los que se les va la pinza de vacaciones 24 horas al día, 7 días a la semana. Se puede estar más tarado que las maracas de Machín, pero es que este personaje además de "viejochocho" es un bocazas de los que no quedan. Ayer, para desayunar, no había café con tostadas, sino al bocachanclas euskaldun en estado de idiotez total: "Arnaldo Otegi, y el resto de dirigentes de la izquierda abertzale detenidos en la operación desarrollada contra la reconstrucción de cúpula de la formación ilegalizada, son buenos patriotas vascos, dignos de respeto y admiración". Menuda perlita ha vomitado el proyecto de jesuíta, pseudoabogado (o picapleitos) y politicucho independentista. Más me jodería que la frasecita viniese de una persona sobria, coherente, sin odio en sus entrañas. Pero, ¿ porque hay tanta tolerancia con estos subnormales que parece que hablan ex catedra?.
Sr.Arzallus a ciertas edades el café se toma descafeinado y sin el toquecito de Terry, porque luego, se dicen gilipolleces como las que anteriormente cité. Permitame que me descojone, que me parta la caja, el culo, el rabo y todos mis atributos. ¡¡¡¡JAJAJAJA!!!!. ¿Que Otegui y sus secuaces son dignos de respeto y admiración?. Pues si que ponemos bajo el listón de dos sentimientos bastante difíciles de labrarse. Si esa gentuza, asesina, proetarra es digna de ser respetada y admirada, a las ratas de alcantarilla habría que ponerles un altar y un día en el santoral. Lo peor de todo es que estas paranoias no atacan sólo al cascarrabias de Azkoitia, sino a muchos paisanos suyos que confunden las churras con las merinas y llama hombres de paz a un atajo de hijos de puta, asesinos, capaces de sesgar vidas de militares, civiles, niños y niñas sin importarles otra cosa que su patriotismo de mierda. Arzallus, desaparezca de la faz de la tierra y con usted llévese a su novio Otegui. De paso, propongalé al admirado y respetado (será para usted) Otegui, un bis a bis en la cárcel, que no sería la primera vez que le va a visitar a la trena y diganle a los funcionarios de la prisión que le dejen un ratito a solas. Coja el miembro de su amigo y comáselo hasta darle brillo. Luego le pone su culo en pompa y que le den por atrás hasta que le duela.
A ver si tienes cojones a decir esta idiotez a los familiares de las víctimas del terrorismo. A ver si le cuentas a las madres y padres que han perdido a sus hijos, a los hijos que han perdido a sus progenitores, a viudos y viudas que Otegui y el resto del brazo político de ETA no se merecen la carcel, sino el Nobel de la Paz. No tienes cojones, ni los tendrás el resto de tu vida, porque los que actúan como tú y como Otegui, sin condenar la violencia, sois un atajo de putos cobardes.
Buscaré un mail para mandártelo a ti y a tu partido y le pondré remite, porque cojones me sobran como para hacer una autopista de Valencia al País Vasco.
Con toda la acritud y sin ningún tipo de respeto. QUE TE DEN POR EL CULO A TI Y AL PERDONAVIDAS DE OTEGUI.
http://www.abc.es/20091028/nacional-terrorismo/arzalluz-otegi-demas-detenidos-200910281220.html
Esta canción va dedicada a Arzallus y Otegui: http://www.youtube.com/watch?v=9KG48Kq77g4&feature=related

Adios Maestro

A veces Dios escribe las historias más bonitas en renglones torcidos. Esta frase, que no deja de ser una verdad como un templo, se me vino a la cabeza cuando el sábado a las 9 y media de la mañana, camino del trabajo, cogí el Marca y leo: "Fallece Andrés Montes" a los 53 años de edad. Apenas pudo disfrutar un mes del Campeonato de Europa ganado por nuestra querida selección de baloncesto.
"¡Joder!", exclame. Supongo que habrá algún radical de turno que saltará con el típico "ni que se te hubiera muerto tu padre" o similar. Cierto, pero con la muerte del Negro Montes se va un trocito del corazón de todos los que le seguíamos desde cuando narraba los partidos del Madrid y del Atlético en Radio Voz. Antes había estado a las órdenes de García en Antena3 radio, había recorrido media Europa con el Madrid de baloncesto y aquellos duelos con los equipos yugoslavos, rusos, griegos en los que saltaban chispas.
Le amabas o le odiabas, pero no dejaba indiferente a nadie. Ahí estaba su verdadera magia, en arriesgar. Negro, pelao, con gafas de diseño y pajarita, como para no verle.
Andrés entendía el deporte como lo que es, un puto entretenimiento y te hacía de un Osasuna-Español o de un Golden State Warriors-Atlanta Hawks un auténtico show, te enganchaba con sus ocurrencias, anécdotas y vivencias.
"Algo se está moviendo al Sur de Madrid" decía cuando su Atleti estaba a punto de ganar la Liga en 1995, "Bienvenidos a la fábrica de los sueños. La factoría Disney" era el Santiago Bernabéu del Madrid de Laudrup (El hombre que debería jugar con frac), Redondo (El Príncipito Argentino) o del MVP Sanchís.
Por aquel entonces poco le conocían. En 1996, Alfredo Relaño (por aquel entonces director de deportes de Canal +) hizo una apuesta que le salió redonda. Fichó a Andrés Montes para narrar los partidos de la NBA de la que acababa de adquirir sus derechos. Montes junto a su inseparable Antoni Daimiel siguieron el camino que marcaron "Cerca de las estrellas" el genial Ramón Trecet con otro grande: Pedro Barthe. Le toco lidiar con la más fea. Los años de vino y rosas de la NBA quedaban lejos, con los Lakers del showtime de Pat Riley eran un equipo sin aspiraciones. Magic, Kareem, Byron Scott y Worthy ya no vestían de amarillo y púrpura. Los Pistons nada que ver con los Bad Boys de Isaiah Thomas, Rodman y Laimbeer. De los Celtics poco se sabía. Utah era una incógnita, el eterno aspirante y para suerte de todos Jordan decidió volver y dar otros tres anillos seguidos a los Bulls. Gracias a este magnífico comunicador nos quedábamos hasta las tantas, con ojeras, viendo NBA, pasando un buen rato.
Para él, el deporte era como la vida: un sinfín de vivencias, de experiencias y como tal narraba los partidos. Sus comentarios en los tiempos muertos (eternos en la NBA) y entre cuartos eran el verdadero atractivo del partido. Daimiel ponía el punto serio, pero sé que tenía que disimular la risa. Me acuerdo el día que le dio por llamar a Dennis Rodman "Adivina quien viene esta noche". No podía descojonarme más. Si habéis visto esa película os acordaréis cuando la hija presenta a sus padres a su novio, un maromo de raza negra con cierta pinta killer interpretado por Sidney Poitier. Los padres se quedan acojonados cuando lo ven. "Daimiel, imagínate que tu hija viene a casa a presentarte al novio y es Dennis Rodman. Con sus pintas, sus pelos, sus tatuajes, sus piercings. Daimiel, como te quedas!!!. Pues con la cara que se quedaron los padres de esa chica de la película". Nunca lo olvidaré, porque me estuve riendo un día. O cuando se pone a contar que si el peor italiano del mundo estaba en Detroit "un restaurante de ambiende dudoso, con cortinas y manteles rojos. Y mira que es complicado no hacer unos spaghettis normalitos, Daimiel. ¿Te acuerdas?". Me quedo con eso, con ponerte enfrente de la tele y que te dibujen una sonrisa... Merece la pena ver el partido entero por un detalle.
Podría explicar mil, otra de mis preferidas fue la que soltó tras una tontuna que dijo Iturriaga: "Itu, la cabeza no está para apoyarla en la almohada, ayyyy, está para pensar". Jajajaja.
Muchos dicen que si se perdía, se equivocaba.... todos nos equivocamos. Muy pocos consiguen que una legión de fieles se acuesten a las 4 de la mañana (o más tarde) tras ver un partido NBA.
No se me ha ido de la cabeza la narración del título de Chicago Bulls en Utah. El último minuto. Canasta de 2 de Su Majestad Jordan, robo a Malone y se la juega de nuevo con su equipo uno abajo. "Bienvenidos a Aereolinesas Jordan, vuelo 23.... Jordan, Jordan, Jooooooooordaaaaan".
Te hablaba de música con un conocimiento que poca gente tiene, de joyas de literatura que casi nadie ha parado a leer, de cultura con una soltura inusitada y por supuesto de deporte. No cargaba con tácticas, técnicas, no tenía malas palabras, ni siquiera con los del club Amarrategui Blues (esos tacaños del basket), los Estopa Mix (los que daban cera), o los Supertacañones (esos que protestan a los árbitros por todo)...
Luego vino el lujazo de tratar con la selección de los jugones: E.T (Gasol), Espartaco (Reyes), Mr.Catering (Calderón), Mojo Picón (Sergio Rodríguez), Multiusos (Garbajosa), Ricky Bussiness (Ricky Rubio) y compañía... nos narró un Mundial, dos Europeos y por medio el futbol con fatatas, tiki taka con su amo de llaves Salinas... ¡¡¡¡Dime algo Salinas!!!!.
Siempre tendremos tus coletillas en nuestra cabeza y tu visión lúdica de la vida y el deporte en nuestro corazón. El deporte y la vida sin ti será menos maravillosa.
El mayor de mis respetos, Maestro.

Cuando eramos reyes...

Recuerdos, momentos vividos, gente con la que compartirla. Un post hecho con todo el cariño del mundo a toda la gente con la que me he cruzado por la vida y se ha tomado la molestia de conocerme, empezando por mi familia a la que ya dedique un post hace unos dias, padre, madre, hermano, mujer e hijo sobre todo.
Esta vida no sería nada sin esos pequeños detalles que quiero ennumerar de la manera más original posible. Mi querido Madrid, sus tabernas de la Cava Baja, los bocadillos de calamares, las cañitas de cerveza, sus noches eternas, el local cutre o el de alto standing, lo mismo da. La gran Vía, mírala, mírala la Puerta de Alcalá y la de Toledo, la estación de todos, Atocha. La magia de mi Diosa favorita Cibeles, un partido en el Bernabéu, mi Real Madrid. Ver a Laudrup dando un pase de gol a un compañero mientras mira sonriente a un niño en la grada, a Zidane haciendo ballet vestido de futbolista o a Guti inventando sólo lo que a un genio incomprendido se le puede ocurrir. Madrid es mi infancia, mi Leganés, mi colegio El Salvador. En el estudié con mi compañera de clase favorita, buena amiga y mejor persona, Laurita (ay que joderse, 30 años después y te sigo llamando así) y con un tio que es todo corazón, Gonzalo... Los profes eran Don Miguel, Don Luis, Don Pascual y las profesoras eran "seños". El respeto era total y el cariño a la altura de la admiración que les teníamos. Sandrita, Mata, Morales, Marcos, Vero, Mingo, Vélez, Espartosa, Noelia... Todo buena gente.
Mi peña de la Uni. Las partiditas de mus regadas por chocolate con churros a primera hora o con cerveza y pincho de tortilla si pasaban las 11. El Gallo Rojo siempre a tope, las escapadas a Húmera, a los Campus de la Complu los viernes a beber y a conocer, el viaje a Amsterdam y París. Un todo de todos (porro fabricado el último día del viaje con todo lo que nos quedaba mezcladito), el Bulldog, la maría con opio, la pateada eterna por los Campos Eliseos, el Sena. La suerte de conocer a gente como Jose Ortega y liarla en su piso noche sí, noche también mientras mi querida madre pensaba que estaba estudiando. José, un tio que merece un reconocimiento por mi parte porque es de esos amigos que sé que no perderé... y que para mi suerte vive cerquita mio. Pero no me olvido de mi mulato Jeansy (otra persona bastante especial), de mi pucelana que aunque descubrí tarde tuve la suerte de poder descubrirla a tiempo, va por ti Susana. Ni de otra pucela´s power Gela. de ese viaje a Valladolid que nos marcamos. Mi vida es también de gente como Paulita, Lody, Laura, Valeria, Alicia, Paloma, María... chicas fabulosas en medio de una fauna especial. No me olvido de los chicotes, de Ulises, de Quintas, de Tarrero, de Alfonso, de Pere Pau, de Alberto, de Guillermo, de Iñaki, de Felipe... mucha gente que me conquistó y a los que sólo les puedo dar las gracias. ¿Os acordáis de Nación Flamenca, de los billares, de El Macetero?... Pero no sólo gente de mi promoción, esa chupipandi de la peña del 75 con Anita Hevia, una de las mejores personas que he conocido, siempre tenía un ratito para hablar contigo. No me olvido ni de Irene Soto, Bego... que grandes. Esos Héroes del Silencio, que fiestas. Mi grupo y el de gente tan acojonante como Angie Morales, Pili Villa, Alberto González o Ray... nos lo hemos pasado de puta madre.
Mi vida no sería nada sin la música. Oir cualquiera de Héroes del Silencio en directo, "La carta" (va por ti Angie)... ese Maestro Juan Valdivia en la guitarra genio y figura; el último indio cherokee que queda en el rock, Joaquín Cardiel en el bajo; a la batería, Mister Pedro Andreu y el músico más grande que ha nacido en esta piel de toro: Enrique Bunbury. Grandes, como grandes lo eran Antonio Vega y Enrique Urquijo. Enorme como Loquillo, como Iván Ferreiro, Jaime Urrutia o el que para mí es el nº3 (tras Bunbury y Antonio Vega), Don Enrique González... oid su canción "Cuando éramos Reyes". ¿Os véis reflejados?... Seguro que sí, la abré oido mas de 400 veces y no me canso. que sería de nuestra vida sin música... sin U2, sin Bruce, sin REM, sin Metallica, sin Red Hot... sin Smashing Pumpkins.
Y a la vida hay que ponerle música, tu BSO, y en esa no puede faltar un amigo, un ejemplo, un tio al que he visto como ha ido creciendo en el negocio de la música y se ha hecho un hueco muy gordo en el mundo del rap... difícil jodido. poniendo de su pasta, autoproducciéndose y como el dice "Comiendo arroz todos los putos días"... eso es dedicación Darmo. "Mantenlo ilegal". Buscadlo en youtube, merece la pena. Y me alegro de su éxito, como me alegro de que en su equipo este mi hermanito el Perla, otro tio de puta madre. Esa es mi gente, el BIG TEAM con D-stro para completar la terna.
Hay un pueblecito a 38 km. de Madrid que no puedo pasar por alto. Mi Colmenarejo querido. Hay he crecido y hay he echado raíces. Ahora en la lejanía lo añoro una barbaridad. Ese Parqueazul, su gente, su piscina, los veranos, las fiestas, los chiringuitos de las fiestas, las borracheras que nos agarrábamos en los chiringuitos de las fiestas. Mi grupo de gente, todos... mayores, medianos y pequeños. Cabre, Pitu, Golfo, Javi M., Santi, Gabi, Cirio, Marta, Luky y Valentina, Javi Bejerano, Anibal, Sardás, Zornozás, Enrique Gonzalez y Enrique Lopez, Carlos Conde, Pablo Conde, Noelia, Alonso, Sergio Martínez y Pérez, Leo, Maite, Isa, Buby, Pachi, Ricondo, Pita, Arnal, los Esteban, Navarrete, Moli, Alba, Cris y Patty, el Chute, Kike Escribano... madre mía... los mayores, Héctor, Ana Marquina y las Gajate... mucha gente con la que he compartido mil cosas, vivencias, actuaciones de teatro, 24 horas de tenis, ese Juanga del Triplete, las pancartas "prestadas" de la Renault, vaquillas, cervecitas en la terraza de la piscina, fiestas de Nochevieja, bañitos nocturnos en la pisci, salidas por Villalba y nuestro centro de operaciones el Choice, la barra de Óscar con sus precios y la de Santi...
Mi Colme y la tierra de mi padre, Campo de Criptana, mis raíces manchegas, sus molinos, la Tierra de Gigantes de la que estoy enamorado. Como enamorado estoy de Valencia, de las Fallas, de la Paella, de la Albufera, de la Basílica de la Mare de Deu. La tierra que me ha acogido, adoptado y que me quiere. La patria chica de Joan, de Manu y de Marta, de Carlos, de Javi, de mi mujer, de la persona a la que amo, Mari Ángeles y de mi hijo Luis, lo más grande.

Atajo de lelos

Investiga que te investiga se ha tirado de la manta y ha salido a relucir toda la mierda que había debajo. Es lo que pasa cuando llevas años sin barrer debajo de la cama y un día te da por limpiar. ¡Que salen cubos de mierda para aburrir!. Y uno presumiendo de pulcro, limpio, sin mácula, pero de puertas para fuera... luego, de puertas adentro, ¡ZAS, hasta el cuello, croché directito al mentón como Tyson en sus buenos tiempos!. A la lona y aturdidos tratan de justificar lo injustificable.

Rajoy ha dicho que desde el PP "no van a mirar para otro lado"... Más les vale porque el batacazo que se pueden pegar como no actúen y den ejemplo puede ser de los que hacen historia. En España se pueden hacer las cosas rematadamente mal como los hace ZP, puedes tener el equipo de Gobierno con más incompetentes de la Historia de España y sigues en la poltrona e incluso la gente te renueva la confianza... Pero... ¡ ayssss, si te pillan con el carrito de los helaos ejerciendo de corrupto !". Te crucifican, MUY MERECIDAMENTE, y a desaparecer del mapa, a la trena a pasar unas cuántas primaveras.

Y tenemos antecedentes con Filesas, Malesas, hermanísimo Guerra, Veras, Roldanes y Barrionuevos... en fin, la corruptela sociata que acabó con 13 años de gobierno de González, que más bien parecía que se iba a perpetuar en La Moncloa "per secula seculorum".

Espero que no haya mano dura, sino durísima y que se investiguen las cloacas populares hasta sacar toda la mugre, sin temer consecuencias, sin parar en los nombres que van a caer. Esta gente representa a 10 millones de españoles y si no se hacen las cosas como se deben, en 2012 no les va a votar ni sus familiares.

No se anden con el bolo colgando. Es acojonante que teniendo prácticamente ganadas las generales del 2012 gracias a la inoperancia de ZP sean capaces de dejar pasar la ocasión de volver a gobernar.

O se aclaran o ya les aclararán los jueces. Mariano, vaya papelón que tienes.

Para mi ciudad

Corazonadas y aspectos técnicos aparte, me gustaría redactar una especie de alegato y defensa de la candidatura de mi ciudad para albergar los Juegos Olímpicos de 2016...


No voy a entrar en detalles de que si 23 de las 33 infraestructuras están construidas, que si el apoyo popular es enorme, que si del Estadio Olímpico a la Villa se va a patita, que si la red de bus-metro es la number one de Europa, que si la seguridad (lacra de Madrid 2012) es acojonante y que si el número de plazas hoteleras está a la altura de cualquier ciudad del mundo.


Nadie duda de que el proyecto de la ciudad madrileña es el mejor técnicamente, pero me temo que va a hacer falta un empujoncito de otra clase... tocar el corazón de los fríos miembros del COI (o CIO en su designación francesa original). Tiraría por algo más heterodoxo, rompería moldes y les esbozaría una sonrisa para que conozcan que Madrid es algo más que la capital del país de los toros, la tortilla y la paela (es que son incapaces de pronunciar la elle) y de paso decirles que detrás de los Piríneos existe un estupendo país europeo y no africano como cree. Sería algo así como:


"Estimados señores del COI, hay un lema escrito a modo de graffiti en alguna pared del barrio de Tribunal que reza De Madrid al cielo... Lleva ahí, viendo pasar generaciones y generaciones de personas y todas coinciden en el significado del mensaje: Si hay un sitio en el que se puede vivir mejor que en nuestra ciudad, ese no se encuentra aquí en la tierra sino allí donde se abre un hueco ese sol que tanta vida da a la ciudad durante más de 300 días al año. Mi ciudad es una ciudad de entusiastas, de 5 millones de personas y casi doscientas nacionalidades. Madrid es del mundo porque si algo nos caracteriza a los madrileños es abrir las puertas de nuestra ciudad a quién nos visita.... y es que visitar Madrid es convertirse en madrileño.

Si hablamos de deporte Madrid es el Santiago Bernabéu y el Vicente Calderón, la Castellana y el Manzanares, la Cibeles y su querido Neptuno. En Madrid hace 55 años reinventó el fútbol un artista llamado Don Alfredo Di Stéfano acompañado de la persona con más Copas de Europa en su Palmarés, Don Francisco Gento en la banza izquierda. Banda izquierda que, a la orilla del Manzanares y vestido de rojiblanco, tuvo como amo y señor al genial Enrique Collar. El legado de estos mitos del deporte recae hoy en las espaldas Raúl, Guti e Iker, de Torres, Forlán y el Kun. Pero Madrid es también el Rayito de Doña Teresa y el Getafe de Ángel Torres. Los campos de arena del Carabanchel, del Pegaso y del Santa Ana.
Pero no sólo de fútbol vive Madrid. Aquí nacio un club de baloncesto tan especial como querido, el Estudiantes, al amparo de un patio de colegio, el Ramiro de Maeztu. Y esas canastas vieron nacer al primer español en jugar la NBA, Don Fernando Martín Espina, que desde el cielo estará soñando con ver a su ciudad sede de JJOO de los que fue plata en Los Ángeles 1984. De ese patio de recreo salieron los Azofra, Herreros, Felipe y Alfonso Reyes, los Sagi-Vela, los hermanos Martínez... sagas que transmitieron de padres a hermanos mayores y de hermanos mayores a menores el amor por el deporte. Madrid es la ciudad del equipo que más Copas de Europa de Baloncesto ha conseguido en la Historia, el Real Madrid con Pedro Ferrándiz, Emiliano, Luyk y Brabender a la cabeza. La ciudad que trajo a talentos como Sabonis y a Petrovic para dar el salto a la NBA, pero también la provincia del modesto Fuenlabrada que con mucha imaginación y poco dinero se mantiene entre los mejores. Madrid es cuna de tenistas como Manuel Santana, Emilio Sánchez Vicario, Feliciano López o Fernando Verdasco, sin olvidarnos de madrileños de adopción como Rafa Nadal, Juan Carlos Ferrero u otros más. En Madrid empezaron a dar sus primeras pedaladas Carlos Sastre (vencedor del Tour 2008) y Alberto Contador (ganador del Tour en 2007 y 2009, del Giro 2008 y de la Vuelta este año).
Pero más allá de todo esto, lo que realmente impresiona de Madrid es la pasión que hay por el deporte. Porque a estos éxitos se llega desde la base y la base son los niños. Es apasionante darse un paseo por cualquier polideportivo, instalación pública o colegio cualquier día y ver en él a niños y no tan niños hacer deporte, unos buscando ser un día un deportista profesional y otros, simplemente, practicando una afición, algo que consideran sano, necesario, un modo de vida.
Fuera de lo deportivo, Madrid sigue seduciendo como la que más.
Poca gente se resiste a pasear por la Gran Vía por la noche desde Alcalá a Plaza de España y tropezarse con negocios que han pasado de padres a hijos durante cuatro generaciones y han sobrevivido a una Guerra Civil, con sus cicatrices para recordar lo que nunca tiene que volver a ocurrir. Pero no sólo tiendas, los cines y teatros se mezclan con discotecas y bares de tapeo en una ciudad que nunca duerme.
Madrid es también cultura, en apenas unos metros te cruzas con ese Triángulo de Oro del Arte Mundial que son los Museos del Prado, el Thyssen y el Reina Sofía, con el Parque del Retiro de fondo. El Retiro, ese pulmón de la ciudad donde los niños corretean, artistas impagables te hacen un retrato o caricatura por cuatro perras, mujeres de avanzada edad te venden castañas asadas para combatir las temperaturas otoñales y las parejas de enamorados pasean en barca o coquetean bajo la sombra de un árbol con la canción de cualquier músico callejero de fondo que hace las veces de banda sonora. De Madrid enamora también su cocina, pero no me quiero quedar con los Restaurantes de 100 euros el cubierto... Me quedo con los huevos estrellados de Casa Lucio, el cocido de esa joya del siglo XVIII que es Lhardy. Pero en hostelería, más que de nombres, nuestra ciudad es de rincones, de sitios centenarios que con el paso del tiempo ofrecen la mejor calidad sin perder las raíces que les llevaron a ser lo que son... basta con una caña y un poco de tortilla española para saber que con poco los madrileños hacemos mucho.


Madrid es es el chotis y el punki ochentero, la cuna de la Movida, de Antonio Vega, de Joaquín Sabina, de los Secretos, de Quique González o de Pereza. El macro concierto en la Plaza de las Ventas o el del local pequeño pagando la consumición. Madrid es la Joy, el Pachá, la Siroco, Caracol. La Puerta del Sol en Nochevieja a ritmo de campanadas bañadas en uvas y cava, el Oso y el Madroño para no perderse. Los barquillos del chulapo con el organillo, el bocadillo de calamares, la cañita de cerveza de barril en Huertas. Madrid es la sonrisa, la simpatía y los brazos abiertos de quién da sin esperar nada a cambio más que querer que quien venga, regrese de nuevo. Madrid son las siete estrellas del escudo de la Comunidad, el Palacio Real, la Puerta de Alcalá y la de Toledo, la Plaza de Oriente con Ópera de fondo, la Milla de Oro y el Rastro. Madrid es el Mercado de la Cebada y la Ciudad Universitaria, el Pirulí y la Catedral de la Almudena. Madrid es Atocha, Barajas y Chamartín. La limonada y el mus. Madrid es Larra, Góngora y Quevedo.


Madrid es UNIÓN, el todos a una cuando las tropas de Napoleón nos quisieron conquistar un 2 de mayo de 1808 y la gente murió por la libertad de su ciudad, como reflejo Goya en su obra. 196 años después Madrid volvió a unirse y se convirtió en UNA cuando el 11 M de 2004 unos desalmados nos rompieron el corazón. Pero la casta de todos madrileños salió a relucir y del "No pasarán" de 1808 nos fuímos al "Madrid siempre unido" de 2004, gracias al apoyo de toda España y de todo el resto del mundo.
Esto es Madrid, una ciudad, un corazón... El que venga será bien, arropado y toda la ciudad se moverá al compás para que los JJOO de 2016 sean los mejores de la Historia. Porque serán los Juegos del corazón, de las personas y porque cuando Madrid se lo ha propuesto lo ha conseguido, porque la Historia nos ha enseñado a luchar.


MADRID TE QUIERO.

Mojándome sobre la nueva Ley del Aborto...

Me ha costado pero me he animado a escribir mi opinión al respecto de la nueva ley del aborto que se implantará en España a finales de año.
Antes de nada quiero dejar claro que no me puedo poner en la piel de una mujer, que las respeto al 100% y que lo que voy a escribir es una opinión personal argumentada y fundada en mis ideas, educación y en que soy padre.
La Ley de Interrupción Voluntaria del Embarazo y Salud Sexual y Reproductiva (que así se llama con nombre y apellidos), contempla el aborto libre hasta la semana 14 y hasta la 22 en caso de riesgo de la vida o salud de la mujer o graves anomalías en el feto.
Además, cualquier mujer que decida abortar recibirá un sobre cerrado con información sanitaria y social con sus derechos y ayudas por si prefiere continuar con la gestación. Dentro también habrá folletos con los pros y contras de abortar, así como los centro donde puede hacerlo.
Las mujeres tendrán al menos tres días para reflexionar antes de decidir si siguen adelante con la interrupción del embarazo, por lo tanto, ninguna mujer podrá hacerlo antes de las 48 horas.
Ahora es cuando viene mi crítica: cualquier mujer mayor de 16 años... pero acaso las de 16 años son mujeres o niñas. Si las chicas de 16 años no pueden comprar tabaco, ni alcohol, ni votar, ni siquiera ir de excursión si no es con autorización paterna (o materna se entiende) como es posible que tengan plena potestad para abortar con los riesgos que eso supone?. La mayoría de edad está para algo y aquí nos la estamos pasando por el forro de los cojones por ser los más progres.
Tampoco estoy a favor del aborto libre antes de la semana 14. O sea, que barra libre de asesinatos... Mal vamos. Hay que ser responsable por favor, porque estamos hablando de vidas. Me da igual que me critiquen, pero no concibo que una persona aborte siendo un embarazo sin riesgos y que no sea fruto de violación. Hay presiones familiares, del entorno, de mil sitios... pero hay que saber que existe una cosa llamada preservativo y si tanto nos gusta follar sin condón, tenemos que ser consecuentes con lo que venga o tener el control de nuestra ... (ejem). Píldora y aborto para todas las mayores de 16 años, el Gobierno invita. Creo que muy pocas mujeres que vayan con idea de atrás se echen para atrás tras leer los dosieres en los que te narran las "maravillosas" ayudas que te dan...
Sinceramente, me parece muy bien que se pueda abortar antes de la semana 22 si es fruto de violación, si el embarazo presenta riesgos para la salud de la madre o si tiene malformaciones graves que sean incurables. En ese caso me parece necesario... y si se puede abortar en la semana 20 mejor que en la 22, y si es en la 14 mejor aún y si....
En España hace falta una serie de cosas para evitar tantos abortos.
Lo primero es una educación buena que dote a los jóvenes de conocimiento de las situaciones, que sean responsables, coherentes... No me refiero a que sean Ministros pero si a que se le vea gente honrada, buena, honesta. Una vez ahí, se tienen ganadas muchas cosas.
El segundo parámetro es la confianza en los padres. Hay que mantener la unidad familiar (no me refiero a que los padres estén o no separados, que yo soy hijo de padres separados), Hoy no hay valores en muchas familias, cada uno va a su bola, no hay comunicación entre padres e hijos y eso se transforma en miedos e inseguridades que pueden llevar a tomar decisiones sin saber que opinan los padres.
En casa y en el colegio debería fomentarse una educación sexual clara. Con eso se les mete a los chicos en la cabeza, desde pequeños que el sexo no es malo, es bueno si se sabe a lo que se juega. Es cierto que puede haber coñas en las clases, risitas, gilipolleces, pero una asignatura de educación sexual sería muy importante, porque los chavales la aplicarían y daría sus frutos.
P.D.- si dado el momento hay que comprarle los condones al hijo o a la hija, pues se les compra. Yo nunca reñiré a un hijo por tener una relación sexual siempre que se pongan medios para tener un sexo seguro... y para eso les educaré.

Mi familia...

Puedo reconocer que ayer estuve un pelín terco, pero el ejercicio de plasmar en algún sitio, ciertas cosas que me sacan de mis casillas ha sido reconstituyente, necesario, útil, reconfortante y aprovecho la ocasión para que lo hagáis vosotros también.

Me he levantado tan lleno de buen rollo que me apetece cambiar el chip y hacer un hueco a mi familia. A día de hoy lo más importante para mi.

Mi mujer.- La persona que me lleva soportando 5 años (desde el 6 del 6 del 2004), madre de mi hijo. Mari Ángeles, valenciana del barrio de Malilla (casi ná), con más cojones que el caballo de Espartero. Una persona capaz de volver a su trabajo tras ganar un juicio por despido improcedente (la tiraron por estar embarazada y la tuvieron que readmitir) y lidiar con l@s mism@s jefes que la quisieron echar... y aún así hacerse imprescindible en estos 4 años desde el juicio. Ha tenido que comerse mucha mierda para tirar y aferrarse a su trabajo, porque hay mucha envidia por ese lugar de trabajo y mucha compañera impresentable que no soporta que las clientas sólo quieran que las atienda mi mujer. A mi no me tiene nada que demostrar porque me tendrá para toda la vida. Trabajadora, amante de su familia, luchadora, fuerte y ademñas de todo me quiere... para que más.

Mi hijo.- La sangre de mi sangre. Luis Mellado Pascual. Bisnieto de Luis Mellado Merchán, nieto de Luis Mellado Fernández, hijo de Luis Mellado Veiga. La saga continúa y este tiene pinta de ser tan buena persona como lo fue su bisabuelo y como lo es su abuelo. La alegría más grande que me ha dado la vida me llegó un 3 de enero de 2006 a eso de las 21.45. Si hablo de él, no puedo ser objetivo. Es imposible joder, pero los que le conocen dicen que tiene un ángel especial, que es distinto... Guapo a más no poder, con unos ojazos preciosos, te partes de risa con los comentarios que se dedica a hacer cuando le da el punto:

-"¿Mamá donde están tus yayos"-le pregunta Luisito a su madre.

-"En el cielo, cariño"-le contesta mi mujer.

-"Ahhhh, ¿es que son astronautas?"-suelta el enano.

Otra muy buena fue cuando le dijo a la madre de su novia: "Mi papá trabaja vendiendo pisos, mi mamá es camarera y hace cafés y yo, yo hago fichas y trabajo en lo que puedo". Las fichas son los deberes de los niños pequeños... y si, tiene novia, mi nuera Inés Jiménez.... jajajaja, tres años en la guadería, van de la mano, se dan besos... jajaja.

La verdad es que me quedo corto hablando de los dos, pero este es un muy pequeño homenaje a ellos.

Como también quisiera hacerlo extensible a mis padres (Luis y Mari Carmen) por todo lo que han luchado y peleado por mi. Por la educación que me han dado, la mejor que podía haber recibido, por que nunca me falto de nada y porque sé que pelearon mucho para que así fuese. Gracias ahora y siempre, porque soy lo que soy gracias a vosotros. Os quiero. No me olvido de mi hermano Álvaro, con nuestros más y nuestros menos, pero siempre fue y es un apoyo, un amigo cercano, alguien en quién confiar que me aportó mucho. Gracias y dale una colleja al mamón del conserje de la finca.

Mis tios Miguel, Isa, Julia (mi madrina, la que más me ha ayudado y con la que tengo más contacto, al César lo que es del César), Alfonso, Encarna. Mis primos, es una lástima el poco contacto que tengo con ellos, pero bueno... Con Aurora algo por facebook, con Miguel si voy a Madrid; con Almu, algún mail; con Arturo poquito... y con mi prima Xisca (prima de mi mujer y mía también que me la he agenciado) vía facebook porque está por Mallorca... a ver si la vamos a ver.

No me olvido de mis suegros, Luis y Angelita... que me han ayudado bastante más de lo que se puede esperar de unos suegros (jejejeje) y son buena gente, ni de mi cuñada Marisa que a ver si le empieza a ir bien de una vez, joder, ni de mi sobri Juan Luis, y el que viene de camino.

Y para acabar, otros motores de mi vida. Gracias a mis abuelos.

A la que aún me queda con vida, Julia, la primera. Me jode ser tan rematadamente vago de no llamra con asiduidad, pero hoy la he llamado. La quiero mucho por todo lo que ha hecho por mi, por lo que me quiere, por lo que quiere a mi hijo. Es la típica abuela entrañable que con 88 años aún te habla de fútbol, de la vida, no chochea, todo lo contrario y cocina de miedo. Te quiero yaya.
Ahora a los que ya no están aquí, pero sí un poquito más arriba:
Mi abuelo Alfonso, el marido de mi abuela Julia. El primero en irse hace 26 años. Apenas le conocí, pero me acuerdo muy bien de él, de los ratos que pasamos y de lo que le quería toda la gente. Un tio muy preparado, plantado y que educó a una familia como poca gente lo ha hecho.
Mi abuela María era un cielo, se nos fue hace apenas año y medio y lo pasé fatal. Buena gente, siempre estaba dispuesta a dar todo por mi, me quería con locura y yo a ella y tenía devoción por mi hijo Luis. Tenía la cabeza muy bien amueblada y de vez en cuando tenía unos puntos bestiales.
Mi abuelo Luis, un faro que admiraba y aún admiro, a pesar de que falleciese en 1.999. Un tío trabajador, luchador, emprendedor, coherente. Un hombre bueno de La Mancha. No ocnozco una persona que haya hablado mal de él una sola ocasión y eso le engrandece. Un ejemplo, espejo en el que mirarse.... una persona única, seguramente de las que más me han marcado y he aprendido, a la que más he escuchado y de la que me siento orgulloso llevar su nombre y apellido.

Me apetece desfogarme...

Es viernes y realmente no me apetece escribir nada, espero que me contestéis, que me critiquéis... que hablen de mi aunque sea mal.

No voy a ser muy original pero me apetece hacer un post sobre cosas, personas y situaciones que no soporto, que me llevan al cabreo, que me enajenan... completad la lista:

- No soporto al 90% de los chavales nacidos entre el 92 y el 98. Menuda juventud tan vacía, egoísta, repugnante, frívola, falta de ideas. Si esta generación nos va a gobernar, espero estar en otro país cuando toque. Miedito me dan los perdonavidas estos. Repito, me refiero a un porcentaje, seguro que hay algunos chavales estupendos pero son los menos. Juventud podrida, maleducada por padres borregos a los que sería mejor haber castrado quimicamente... Se creen Dioses, te miran como si fuesen mejores y la realidad es que cuando ellos estaban en la cuna los de mi quinta ya estábamos peleando con los libros en la Universidad. Bueno, con los libros y los tercios de cerveza, Húmera, desayuno en la cafeta... en fin. Como diría Marcial Ruíz Escribano (de Muchachada Nui), "a estos les ponía yo a vendimiar e iban a ver lo que es bueno".

- Detesto a los panchitos que se disfrazan de raperos. Tíos de apenas 1.50, con pantalones caídos (o como diría Marcial de Muchachada Nui, cagaosss), sus pirsins, sus cadenas, la gorra en ese cuerpo de chincheta (cabezones y culo plano). No me llegan el otro día dos por la calle, con su música en el móvil y me sueltan, "tío cabrón", así sin venir a cuento. Uno se mide, pero aprovechando que estaba sólo y lejos del trabajo les plante cara y una hostia a cada uno. Gentuza asquerosa, que se creen mierda y no son ni medio pedo.

- No soporto a la gente que de buena mañana se planta en el autobús oliendo a tabaco, a carajillo y a sudor. Cabrones, eso a las 8.30 de la mañana no se hace joder, que llevo el desayuno aún bajando por el esófago y en cualquier momento lo tiro. Os diré DOS PALABRAS que cambiarán vuestras vidas: AGUA y JABÓN.

- No soporto a ZP, es el peor presidente de la historia de ESPAÑA. ¿Cómo un tío de 5 pelao en la carrera llega a Presidente del Gobierno y luego va y repite?. Por dos motivos: es un perfecto vendedor de humo y los que le votaron se creyeron todas sus trolas. El otro motivo es que Rajoy es al carisma lo mismo que King África a la música. "Cero patatero" que diría Aznar.

- Odio a todos los etarras y los desgraciados de mierda que les apoyan, justifican, aplauden o son cómplices silenciosos de su dictadura del terror. Me limpiaba el culo con la Declaración de los Derechos Humanos, cuando se tratase de esta gentuza y les puteaba todo lo que les quedase de su asquerosa vida a base de hacerles la vida imposible en el talego. Les hacía limpiar los váteres con la boca, asfaltar carreteras a 40º a las 3 de la tarde en Utrera y con agua de la cisterna para beber. A las 5 de la mañana tó Dios para arriba que se desayunen leche y pan duro y a currar. Me cago en el Movimiento de Liberación Vasco, su puta madre que la ha dado de mamar y toda la mierda. La Inquisición iba a ser un juego de niños al lado de lo que les esperaba.

- Junto a estos mierdas, metía a violadores, pederastas y asesinos... A matarse entre ellos los asesinos de ETA y no de ETA, a encularse los violadores y los pederastas. SIn compasión.

- No soporto a los separatistas. Vascos, catalanes, gallegos, valencianos, mallorquines, de donde sea. Estáis perdiendo el tiempo pringaos porque vuestra independencia es utópica, irreal, vuestras peticiones son necias, un cúmulo de despropósitos. Sois el cáncer de la sociedad.

- No trago ni a Shakira ni a Madonna. Por Dios, alguien le ha dicho a la colombiana que está degenerando?. ¿Que no se la entiende?. ¿Que su video da yuyu?. ¿Qué ese contorneo no le pone cachondo ni al Mauricio Colmenero sino que dan ganas de llamar al 112 por si le da un ataque de epilepsia?. Nena cambia o les vas a reventar los tímpanos a los pocos que oyen tus canciones por no llamarlo mezcla de psicofonía mezcla de berrido. Madonna cielo, tú tenías una carrera chula. No estabas entre mi top 10 pero merecías la pena. Pero joder, aceptalo, tienes 51 años y ya no estás para ir de quinceañera. Es un consejo, porque én su día fuiste respetable.

- Odio al trío La-la-la de jerarcas que hay en Cuba, Venezuela y Bolivia. Menudas tres fichas que hay por aquellos lares, Fidel "nomevoydeaquiaunquereviente"Castro, Evito "el del Poncho" Morales y el Hugo "Póquenotecallas" Gorila Chávez... Estos son los nuevos amigos de la diplomacia de ZP Producciones. "Alianza de las Civilizaciones", con dos cojones que por eso somos megaprogres... Que les den por culo a EE.UU., Francia, Italia, Alemania... el futuro es ser coleguita de los tres monomacarras estos. De verdad, estamos en manos de unos lerdos.

- Me dan grima los pijoprogres, que van de guays, de mega izquierdosos, de paz y amor y luego son unos niños de papá. No engañáis a nadie, sólo a vosotros mismos. Es la moda, tener pasta e ir de rojo solidario. Respeto las ideas de izquierdas y de derechas (algunas no las comparto) pero no trago con la gente que no tiene la más mínima coherencia.

- Me dan yuyu los asesores de imagen de las hijas de ZPower y Madame Gorgoritos (El cejas y su doña, la Sonsoles Espinosa). Me la suda que vayan de góticas, de siniestras, de enterradoras o de lo que sea, pero joder!!!!, podrían haberles advertido a asesorado a Zapatitos que no es plan que sus hijas vayan a un acto con Obama con las ropas del viernes noche (en tu cama o en el coche, como diría Fernandisco, grande)... Que sólo les ha faltado pasarle el peta y el mini de Kalimocho o cerveza a los Obama.

- Me dan por saco muchísimas más cosas, por ejemplo, perder el 8 (autobús) de las 20.35 porque el siguiente pasa a las nueve menos diez y va petao. Así que voy cerrando la cosa porque son las 20.27 y aún tengo que bajar la persiana y hacer una consulta corta al Señor Roca.

Besitos para ellas y abrazos para ellos y contestad cojones.

Vidas cruzadas

Título de una canción, preciosa donde las haya, de un grande la música, Quique González, de su disco "La Noche Americana", que pone además título a una película "Short cuts", premiada con el León de Oro en Venecia, dirigida por Robert Altman y protagonizada por cuatro mujeres de altura como la pelirroja Julianne Moore, las morenas Andie Mac Dowell y Madeleine Stowe y la guapa rubia Jennifer Jason Leigh. Escuchad la canción y ver la película, larga pero excelente. Vidas cruzadas son las de los que merodeamos por estas redes sociales buscando un escape de la jodida realidad, del día a día, de esa rutina que tan pesada se nos hace a veces.

Gente que desde la distancia y gracias a esto de internet retomamos un contacto que suponíamos perdido. Me sugirió el tema Ana Marquina, una amiga de la Sierra hace una semana y hace una semana que no escribo.

Gracias a las nuevas redes nos evadimos, escapamos y desahogamos. El problema es el abuso, el exceso, hacer de redes como facebook o tuenti la única manera de tener relaciones sociales, amistades... ¡ese es el problema!. Lo ideal es que sea una herramienta para retomar contacto con gente a la que hacía años no veías y dado el caso, quedar a tomar unas cervezas.

El rumbo de nuestra vida es una incógnita y nunca sabemos que puede pasar. Uno que conozco encontró a su actual pareja y madre de su hijo por internet y ahora viven muy felices en la ciudad del río Turia.

Vidas que si las analizasemos profundamente veríamos que tendrían mucho que ver entre sí. Parecidas, semejantes, idénticas en el fondo del asunto.

Usemoslas, aprovechemos las nuevas tecnologías y démosles un uso correcto y apropiado. No es plan quedarse anquilosado en tiempos pretéritos... y los que nos llamen frikis, les contestare:

¡ Que te den!. Mil abrazos gente.

Barra libre de ordenadores para los alumnos de más de 10 años.

Tema bueno, que puede dar mucho que hablar, gracias a Ana Hevia, compañera de chupipandi en la chupiUni, voy a sacarlo a relucir. "Cuando un alumno llegue a 5º de primaria se le dará un ordenador portátil hasta que abandone el ciclo formativo", medida de ZP y Educación para que el alumnado tenga acceso a un aparato de conocimiento imprescindible a día de hoy y que se pueda ir familiarizando con el manejo de éste.

A primera vista más pros que contras. Es de necios negar la realidad y la realidad es que estamos en 2009 y hoy si no sabes manejar un cacharrico de estos no eres nadie. Y con los niños cuanto antes empieces mejor. Se ve que el día que entras en ese curso con 10 años de edad, te encasquetan el portátil. Supongo que para que archives cosas, apuntes, lleves todo en ese aparato y de paso familiarizarte con él. Visto así no está mal. Renovarse o morir, queridos.

Pero en cuanto paro a reflexionar con un poco de frialdad no lo veo tan adecuado. Repito que es cierto que hoy en día, si no manejas el ordenador, aunque sea a nivel usuario, a poco aspiras... y el nivel de exigencia va subiendo. Pero no creo que sea adecuado prestar durante 6 años (8 si el chico no abandona antes de empezar Bachillerato) un portátil. Lo de menos es que se rompa, o el dinero que cueste. Vamos más allá, ¿alguien controlará lo que un chaval de entre 10 y 17 años haga con este aparato?. ¿Tendrá restricciones?. ¿Lo manipulará a su antojo?. ¿Lo usará para estudiar o para chatear y perder el tiempo?. A día de hoy todos tenemos un ordenador en casa en el que trabaje el chico y los que no lo tengan que lo compren, que los hay financiados por 300 euros. Estaría mejor comprar una memoria (pen drive) de 4 gigas y que lo que el niño haga en clase lo vuelque en su ordenador. No os creais que los que el gobierno preste van a ser mucho mejores. Veo más adecuado que cada clase tenga una biblioteca con libros de consulta y libros imprescindibles de lectura que lo del ordenador. Veo mejorables otros aspectos dentro de las instalaciones del propio colegio.

El problema es que estamos poniendo las cosas demasiado fáciles a la juventud y por eso pasa ahora lo que pasa, que siempre quieren más, nunca están conformes. Hay que fomentar el sacrificio, el respeto, el trabajo y la lucha desde la infancia y no regalar a la primera. Son nuestro futuro y criarlos en la candidez de darles lo que pidan no es lo mejor. ¿Que será lo siguiente?. Espero que se retomen desde la Administración las cosas y eduquemos en valores como se hacía antes.

¿Ordenador gratis?. Si, pero para estudiar en clase y con supervisión de lo que se hace. Nada de llevarlo a casa a que cada uno haga lo que quiera... que lo use el padre, la hermana....

Un saludo.

La epidemia del siglo XXI

A petición de mi querido amigo José Ortega me voy a lanzar a hablar del tema, que a día de hoy, más preocupa a los españoles, por encima incluso del terrorismo. Todo el mundo sabe de que hablo, porque sus magnitudes son preocupantes a primera vista y fatales si nos detenemos a analizarlas en profundidad y con datos objetivos en mano: las altas de desempleo o de paro, es decir el porcentaje de población activa (la que está en edad de trabajar, de 16 a 65 años) que no tiene trabajo. Y con ello, las consecuencias que se derivan de esta penosa situación: crisis personales, familiares, stress y ansiedad, problemas de salud y por supuesto, carencia de medios para subsistir.

En enero de 2009, el ministro de Trabajo e Inmigración, Celestino Corbacho, aseguró que la tasa de paro se mantendrá por debajo del 20% en 2009 "si no sucede nada anormal" que cambie las cosas. "No tiene por qué suceder", añadió. Se manejaba acabar el año con una tasa de entorno al 15,9% según el Gobierno, 16,1% según la Comisión Europea. Lo dijo como quien asegura "tan mal no nos va a salir la cosa" y, o mucho lo remedian, o los datos le cerrarán la boca. El Instituto Nacional de Estadística (I.N.E.), en la E.P.A. (Encuesta de Población Activa del segundo trimestre de 2009) http://www.ine.es/daco/daco42/daco4211/epapro0209.pdf, sitúa la tasa de desempleo en nuestro país en el 17,92%, un aumento del 7,48% en 12 meses. Y lo peor es lo que está por llegar... 4.137.500 parados el 30 de junio de 2009, y en apenás un mes se publicarán las listas del tercer trimestre. Todo indica en que casi 5 millones de personas se tomaran las uvas sin un sitio donde ir a trabajar. A día de hoy, nuestra tasa de desempleo es el doble de la media en la zona euro.

Sólo esas dos potencias mundiales como Letonia y Estonia han tenido un aumento de la cuota de desempleados (en %) superior a la de España. Estamos hablando de economías jóvenes, que aún lastran los aspectos más necios del comunismo.

La comparación con las grandes potencias europeas entre las que nuestro país se encuentra al menos en términos de población nos deja en bragas. No creo que nos podamos considerar potencia europea en materia económica (a nivel mundial estamos en 3ª División) con una recesión tan grave. Si en España la pasa de paro subió, como ya he indicado, durante primer semestre de 2009, un 7,48%, en Francia el desempleo aumentó un 1,1%, en Italia un 0,9%, en Reino Unido un 2% y en Alemania tan sólo un 0,1%. Estos son los países con los que España se tiene que comparar y con estos datos el Gobierno debe de hacer una autocrítica brutal. Pero el "smoke seller" (vendedor de humos) más grande de la Historia de nuestro país, ZP, se encargará de decir que iremos bien, que los datos no son alarmantes, que si la abuela fuma o que si el mundo está en crisis y hay que joderse y esperar....

Mientras, millones de personas juegan a malabaristas para ajustar economías familiares insostenibles. Apretadas de cinturón colectiva que sólo atañen a los que menos se lo merecen. Entre tanto, cientos de incompetentes (políticos, secretarios, concejales y demás) se tocan los cojones llorando de cara a la galería por la crisis y reclamando solidaridad. ¡Ja!. Pero vosotros bien que os llenáis los bolsillos a cambio de no dar soluciones.

Particularmente alarmante es la tasa de paro juvenil, en menores de 25 años, el grupo de población más afectado por el paro, en junio la tasa de desempleo de este colectivo fue del 19,5% en la zona euro. La peor estadística se registró, ¿adivinad dónde?. En España, con el 36,5% de los jóvenes en paro. En el otro extremo se situó Holanda, con sólo un 6,3% de paro juvenil. ¿Porqué de esta diferencia?. La respuesta está clarísima, el nível educativo impartido en colegios, planes de estudios y preparación de alumnado.

Me duele el paro en gente joven, porque si desde tan temprana edad se crea el desengaño en la mente de una persona, las consecuencias pueden ser muy graves.

Una apreciación más: ¿llegaremos al día en el que haya tanto paro que no se puedan asegurar las prestaciones de desempleo?. Estoy convencido de que sí y en menos tiempo del que pensamos. Más prestaciones, supone más gasto público... y esto lleva a necesidad de ingresar este dinero vía subida de impuestos o congelación de ciertos beneficios fiscales... La pescadilla que se muerde la cola.

Por cierto, de todos los países de la zona euro, España es la nación que más tarde levantará cabeza tras la crisis, según la Comisión Europea. O sea, que mientras Francia, Italia, Alemania estén remontando, nosotros seguiremos abajo, pidiendo dinero fuera y pagando intereses altísimos por ello. Y si el Estado paga estos intereses, sus habitantes también... o sea, que los intereses de préstamos volverán a subir cuando, mientras los demás crezcan nosotros sigamos con la empanada.

Si alguien no le pone remedio a esto, mal lo llevamos.

Un saludo y espero haberme explicado.