Adios Maestro

A veces Dios escribe las historias más bonitas en renglones torcidos. Esta frase, que no deja de ser una verdad como un templo, se me vino a la cabeza cuando el sábado a las 9 y media de la mañana, camino del trabajo, cogí el Marca y leo: "Fallece Andrés Montes" a los 53 años de edad. Apenas pudo disfrutar un mes del Campeonato de Europa ganado por nuestra querida selección de baloncesto.
"¡Joder!", exclame. Supongo que habrá algún radical de turno que saltará con el típico "ni que se te hubiera muerto tu padre" o similar. Cierto, pero con la muerte del Negro Montes se va un trocito del corazón de todos los que le seguíamos desde cuando narraba los partidos del Madrid y del Atlético en Radio Voz. Antes había estado a las órdenes de García en Antena3 radio, había recorrido media Europa con el Madrid de baloncesto y aquellos duelos con los equipos yugoslavos, rusos, griegos en los que saltaban chispas.
Le amabas o le odiabas, pero no dejaba indiferente a nadie. Ahí estaba su verdadera magia, en arriesgar. Negro, pelao, con gafas de diseño y pajarita, como para no verle.
Andrés entendía el deporte como lo que es, un puto entretenimiento y te hacía de un Osasuna-Español o de un Golden State Warriors-Atlanta Hawks un auténtico show, te enganchaba con sus ocurrencias, anécdotas y vivencias.
"Algo se está moviendo al Sur de Madrid" decía cuando su Atleti estaba a punto de ganar la Liga en 1995, "Bienvenidos a la fábrica de los sueños. La factoría Disney" era el Santiago Bernabéu del Madrid de Laudrup (El hombre que debería jugar con frac), Redondo (El Príncipito Argentino) o del MVP Sanchís.
Por aquel entonces poco le conocían. En 1996, Alfredo Relaño (por aquel entonces director de deportes de Canal +) hizo una apuesta que le salió redonda. Fichó a Andrés Montes para narrar los partidos de la NBA de la que acababa de adquirir sus derechos. Montes junto a su inseparable Antoni Daimiel siguieron el camino que marcaron "Cerca de las estrellas" el genial Ramón Trecet con otro grande: Pedro Barthe. Le toco lidiar con la más fea. Los años de vino y rosas de la NBA quedaban lejos, con los Lakers del showtime de Pat Riley eran un equipo sin aspiraciones. Magic, Kareem, Byron Scott y Worthy ya no vestían de amarillo y púrpura. Los Pistons nada que ver con los Bad Boys de Isaiah Thomas, Rodman y Laimbeer. De los Celtics poco se sabía. Utah era una incógnita, el eterno aspirante y para suerte de todos Jordan decidió volver y dar otros tres anillos seguidos a los Bulls. Gracias a este magnífico comunicador nos quedábamos hasta las tantas, con ojeras, viendo NBA, pasando un buen rato.
Para él, el deporte era como la vida: un sinfín de vivencias, de experiencias y como tal narraba los partidos. Sus comentarios en los tiempos muertos (eternos en la NBA) y entre cuartos eran el verdadero atractivo del partido. Daimiel ponía el punto serio, pero sé que tenía que disimular la risa. Me acuerdo el día que le dio por llamar a Dennis Rodman "Adivina quien viene esta noche". No podía descojonarme más. Si habéis visto esa película os acordaréis cuando la hija presenta a sus padres a su novio, un maromo de raza negra con cierta pinta killer interpretado por Sidney Poitier. Los padres se quedan acojonados cuando lo ven. "Daimiel, imagínate que tu hija viene a casa a presentarte al novio y es Dennis Rodman. Con sus pintas, sus pelos, sus tatuajes, sus piercings. Daimiel, como te quedas!!!. Pues con la cara que se quedaron los padres de esa chica de la película". Nunca lo olvidaré, porque me estuve riendo un día. O cuando se pone a contar que si el peor italiano del mundo estaba en Detroit "un restaurante de ambiende dudoso, con cortinas y manteles rojos. Y mira que es complicado no hacer unos spaghettis normalitos, Daimiel. ¿Te acuerdas?". Me quedo con eso, con ponerte enfrente de la tele y que te dibujen una sonrisa... Merece la pena ver el partido entero por un detalle.
Podría explicar mil, otra de mis preferidas fue la que soltó tras una tontuna que dijo Iturriaga: "Itu, la cabeza no está para apoyarla en la almohada, ayyyy, está para pensar". Jajajaja.
Muchos dicen que si se perdía, se equivocaba.... todos nos equivocamos. Muy pocos consiguen que una legión de fieles se acuesten a las 4 de la mañana (o más tarde) tras ver un partido NBA.
No se me ha ido de la cabeza la narración del título de Chicago Bulls en Utah. El último minuto. Canasta de 2 de Su Majestad Jordan, robo a Malone y se la juega de nuevo con su equipo uno abajo. "Bienvenidos a Aereolinesas Jordan, vuelo 23.... Jordan, Jordan, Jooooooooordaaaaan".
Te hablaba de música con un conocimiento que poca gente tiene, de joyas de literatura que casi nadie ha parado a leer, de cultura con una soltura inusitada y por supuesto de deporte. No cargaba con tácticas, técnicas, no tenía malas palabras, ni siquiera con los del club Amarrategui Blues (esos tacaños del basket), los Estopa Mix (los que daban cera), o los Supertacañones (esos que protestan a los árbitros por todo)...
Luego vino el lujazo de tratar con la selección de los jugones: E.T (Gasol), Espartaco (Reyes), Mr.Catering (Calderón), Mojo Picón (Sergio Rodríguez), Multiusos (Garbajosa), Ricky Bussiness (Ricky Rubio) y compañía... nos narró un Mundial, dos Europeos y por medio el futbol con fatatas, tiki taka con su amo de llaves Salinas... ¡¡¡¡Dime algo Salinas!!!!.
Siempre tendremos tus coletillas en nuestra cabeza y tu visión lúdica de la vida y el deporte en nuestro corazón. El deporte y la vida sin ti será menos maravillosa.
El mayor de mis respetos, Maestro.

Cuando eramos reyes...

Recuerdos, momentos vividos, gente con la que compartirla. Un post hecho con todo el cariño del mundo a toda la gente con la que me he cruzado por la vida y se ha tomado la molestia de conocerme, empezando por mi familia a la que ya dedique un post hace unos dias, padre, madre, hermano, mujer e hijo sobre todo.
Esta vida no sería nada sin esos pequeños detalles que quiero ennumerar de la manera más original posible. Mi querido Madrid, sus tabernas de la Cava Baja, los bocadillos de calamares, las cañitas de cerveza, sus noches eternas, el local cutre o el de alto standing, lo mismo da. La gran Vía, mírala, mírala la Puerta de Alcalá y la de Toledo, la estación de todos, Atocha. La magia de mi Diosa favorita Cibeles, un partido en el Bernabéu, mi Real Madrid. Ver a Laudrup dando un pase de gol a un compañero mientras mira sonriente a un niño en la grada, a Zidane haciendo ballet vestido de futbolista o a Guti inventando sólo lo que a un genio incomprendido se le puede ocurrir. Madrid es mi infancia, mi Leganés, mi colegio El Salvador. En el estudié con mi compañera de clase favorita, buena amiga y mejor persona, Laurita (ay que joderse, 30 años después y te sigo llamando así) y con un tio que es todo corazón, Gonzalo... Los profes eran Don Miguel, Don Luis, Don Pascual y las profesoras eran "seños". El respeto era total y el cariño a la altura de la admiración que les teníamos. Sandrita, Mata, Morales, Marcos, Vero, Mingo, Vélez, Espartosa, Noelia... Todo buena gente.
Mi peña de la Uni. Las partiditas de mus regadas por chocolate con churros a primera hora o con cerveza y pincho de tortilla si pasaban las 11. El Gallo Rojo siempre a tope, las escapadas a Húmera, a los Campus de la Complu los viernes a beber y a conocer, el viaje a Amsterdam y París. Un todo de todos (porro fabricado el último día del viaje con todo lo que nos quedaba mezcladito), el Bulldog, la maría con opio, la pateada eterna por los Campos Eliseos, el Sena. La suerte de conocer a gente como Jose Ortega y liarla en su piso noche sí, noche también mientras mi querida madre pensaba que estaba estudiando. José, un tio que merece un reconocimiento por mi parte porque es de esos amigos que sé que no perderé... y que para mi suerte vive cerquita mio. Pero no me olvido de mi mulato Jeansy (otra persona bastante especial), de mi pucelana que aunque descubrí tarde tuve la suerte de poder descubrirla a tiempo, va por ti Susana. Ni de otra pucela´s power Gela. de ese viaje a Valladolid que nos marcamos. Mi vida es también de gente como Paulita, Lody, Laura, Valeria, Alicia, Paloma, María... chicas fabulosas en medio de una fauna especial. No me olvido de los chicotes, de Ulises, de Quintas, de Tarrero, de Alfonso, de Pere Pau, de Alberto, de Guillermo, de Iñaki, de Felipe... mucha gente que me conquistó y a los que sólo les puedo dar las gracias. ¿Os acordáis de Nación Flamenca, de los billares, de El Macetero?... Pero no sólo gente de mi promoción, esa chupipandi de la peña del 75 con Anita Hevia, una de las mejores personas que he conocido, siempre tenía un ratito para hablar contigo. No me olvido ni de Irene Soto, Bego... que grandes. Esos Héroes del Silencio, que fiestas. Mi grupo y el de gente tan acojonante como Angie Morales, Pili Villa, Alberto González o Ray... nos lo hemos pasado de puta madre.
Mi vida no sería nada sin la música. Oir cualquiera de Héroes del Silencio en directo, "La carta" (va por ti Angie)... ese Maestro Juan Valdivia en la guitarra genio y figura; el último indio cherokee que queda en el rock, Joaquín Cardiel en el bajo; a la batería, Mister Pedro Andreu y el músico más grande que ha nacido en esta piel de toro: Enrique Bunbury. Grandes, como grandes lo eran Antonio Vega y Enrique Urquijo. Enorme como Loquillo, como Iván Ferreiro, Jaime Urrutia o el que para mí es el nº3 (tras Bunbury y Antonio Vega), Don Enrique González... oid su canción "Cuando éramos Reyes". ¿Os véis reflejados?... Seguro que sí, la abré oido mas de 400 veces y no me canso. que sería de nuestra vida sin música... sin U2, sin Bruce, sin REM, sin Metallica, sin Red Hot... sin Smashing Pumpkins.
Y a la vida hay que ponerle música, tu BSO, y en esa no puede faltar un amigo, un ejemplo, un tio al que he visto como ha ido creciendo en el negocio de la música y se ha hecho un hueco muy gordo en el mundo del rap... difícil jodido. poniendo de su pasta, autoproducciéndose y como el dice "Comiendo arroz todos los putos días"... eso es dedicación Darmo. "Mantenlo ilegal". Buscadlo en youtube, merece la pena. Y me alegro de su éxito, como me alegro de que en su equipo este mi hermanito el Perla, otro tio de puta madre. Esa es mi gente, el BIG TEAM con D-stro para completar la terna.
Hay un pueblecito a 38 km. de Madrid que no puedo pasar por alto. Mi Colmenarejo querido. Hay he crecido y hay he echado raíces. Ahora en la lejanía lo añoro una barbaridad. Ese Parqueazul, su gente, su piscina, los veranos, las fiestas, los chiringuitos de las fiestas, las borracheras que nos agarrábamos en los chiringuitos de las fiestas. Mi grupo de gente, todos... mayores, medianos y pequeños. Cabre, Pitu, Golfo, Javi M., Santi, Gabi, Cirio, Marta, Luky y Valentina, Javi Bejerano, Anibal, Sardás, Zornozás, Enrique Gonzalez y Enrique Lopez, Carlos Conde, Pablo Conde, Noelia, Alonso, Sergio Martínez y Pérez, Leo, Maite, Isa, Buby, Pachi, Ricondo, Pita, Arnal, los Esteban, Navarrete, Moli, Alba, Cris y Patty, el Chute, Kike Escribano... madre mía... los mayores, Héctor, Ana Marquina y las Gajate... mucha gente con la que he compartido mil cosas, vivencias, actuaciones de teatro, 24 horas de tenis, ese Juanga del Triplete, las pancartas "prestadas" de la Renault, vaquillas, cervecitas en la terraza de la piscina, fiestas de Nochevieja, bañitos nocturnos en la pisci, salidas por Villalba y nuestro centro de operaciones el Choice, la barra de Óscar con sus precios y la de Santi...
Mi Colme y la tierra de mi padre, Campo de Criptana, mis raíces manchegas, sus molinos, la Tierra de Gigantes de la que estoy enamorado. Como enamorado estoy de Valencia, de las Fallas, de la Paella, de la Albufera, de la Basílica de la Mare de Deu. La tierra que me ha acogido, adoptado y que me quiere. La patria chica de Joan, de Manu y de Marta, de Carlos, de Javi, de mi mujer, de la persona a la que amo, Mari Ángeles y de mi hijo Luis, lo más grande.

Atajo de lelos

Investiga que te investiga se ha tirado de la manta y ha salido a relucir toda la mierda que había debajo. Es lo que pasa cuando llevas años sin barrer debajo de la cama y un día te da por limpiar. ¡Que salen cubos de mierda para aburrir!. Y uno presumiendo de pulcro, limpio, sin mácula, pero de puertas para fuera... luego, de puertas adentro, ¡ZAS, hasta el cuello, croché directito al mentón como Tyson en sus buenos tiempos!. A la lona y aturdidos tratan de justificar lo injustificable.

Rajoy ha dicho que desde el PP "no van a mirar para otro lado"... Más les vale porque el batacazo que se pueden pegar como no actúen y den ejemplo puede ser de los que hacen historia. En España se pueden hacer las cosas rematadamente mal como los hace ZP, puedes tener el equipo de Gobierno con más incompetentes de la Historia de España y sigues en la poltrona e incluso la gente te renueva la confianza... Pero... ¡ ayssss, si te pillan con el carrito de los helaos ejerciendo de corrupto !". Te crucifican, MUY MERECIDAMENTE, y a desaparecer del mapa, a la trena a pasar unas cuántas primaveras.

Y tenemos antecedentes con Filesas, Malesas, hermanísimo Guerra, Veras, Roldanes y Barrionuevos... en fin, la corruptela sociata que acabó con 13 años de gobierno de González, que más bien parecía que se iba a perpetuar en La Moncloa "per secula seculorum".

Espero que no haya mano dura, sino durísima y que se investiguen las cloacas populares hasta sacar toda la mugre, sin temer consecuencias, sin parar en los nombres que van a caer. Esta gente representa a 10 millones de españoles y si no se hacen las cosas como se deben, en 2012 no les va a votar ni sus familiares.

No se anden con el bolo colgando. Es acojonante que teniendo prácticamente ganadas las generales del 2012 gracias a la inoperancia de ZP sean capaces de dejar pasar la ocasión de volver a gobernar.

O se aclaran o ya les aclararán los jueces. Mariano, vaya papelón que tienes.

Para mi ciudad

Corazonadas y aspectos técnicos aparte, me gustaría redactar una especie de alegato y defensa de la candidatura de mi ciudad para albergar los Juegos Olímpicos de 2016...


No voy a entrar en detalles de que si 23 de las 33 infraestructuras están construidas, que si el apoyo popular es enorme, que si del Estadio Olímpico a la Villa se va a patita, que si la red de bus-metro es la number one de Europa, que si la seguridad (lacra de Madrid 2012) es acojonante y que si el número de plazas hoteleras está a la altura de cualquier ciudad del mundo.


Nadie duda de que el proyecto de la ciudad madrileña es el mejor técnicamente, pero me temo que va a hacer falta un empujoncito de otra clase... tocar el corazón de los fríos miembros del COI (o CIO en su designación francesa original). Tiraría por algo más heterodoxo, rompería moldes y les esbozaría una sonrisa para que conozcan que Madrid es algo más que la capital del país de los toros, la tortilla y la paela (es que son incapaces de pronunciar la elle) y de paso decirles que detrás de los Piríneos existe un estupendo país europeo y no africano como cree. Sería algo así como:


"Estimados señores del COI, hay un lema escrito a modo de graffiti en alguna pared del barrio de Tribunal que reza De Madrid al cielo... Lleva ahí, viendo pasar generaciones y generaciones de personas y todas coinciden en el significado del mensaje: Si hay un sitio en el que se puede vivir mejor que en nuestra ciudad, ese no se encuentra aquí en la tierra sino allí donde se abre un hueco ese sol que tanta vida da a la ciudad durante más de 300 días al año. Mi ciudad es una ciudad de entusiastas, de 5 millones de personas y casi doscientas nacionalidades. Madrid es del mundo porque si algo nos caracteriza a los madrileños es abrir las puertas de nuestra ciudad a quién nos visita.... y es que visitar Madrid es convertirse en madrileño.

Si hablamos de deporte Madrid es el Santiago Bernabéu y el Vicente Calderón, la Castellana y el Manzanares, la Cibeles y su querido Neptuno. En Madrid hace 55 años reinventó el fútbol un artista llamado Don Alfredo Di Stéfano acompañado de la persona con más Copas de Europa en su Palmarés, Don Francisco Gento en la banza izquierda. Banda izquierda que, a la orilla del Manzanares y vestido de rojiblanco, tuvo como amo y señor al genial Enrique Collar. El legado de estos mitos del deporte recae hoy en las espaldas Raúl, Guti e Iker, de Torres, Forlán y el Kun. Pero Madrid es también el Rayito de Doña Teresa y el Getafe de Ángel Torres. Los campos de arena del Carabanchel, del Pegaso y del Santa Ana.
Pero no sólo de fútbol vive Madrid. Aquí nacio un club de baloncesto tan especial como querido, el Estudiantes, al amparo de un patio de colegio, el Ramiro de Maeztu. Y esas canastas vieron nacer al primer español en jugar la NBA, Don Fernando Martín Espina, que desde el cielo estará soñando con ver a su ciudad sede de JJOO de los que fue plata en Los Ángeles 1984. De ese patio de recreo salieron los Azofra, Herreros, Felipe y Alfonso Reyes, los Sagi-Vela, los hermanos Martínez... sagas que transmitieron de padres a hermanos mayores y de hermanos mayores a menores el amor por el deporte. Madrid es la ciudad del equipo que más Copas de Europa de Baloncesto ha conseguido en la Historia, el Real Madrid con Pedro Ferrándiz, Emiliano, Luyk y Brabender a la cabeza. La ciudad que trajo a talentos como Sabonis y a Petrovic para dar el salto a la NBA, pero también la provincia del modesto Fuenlabrada que con mucha imaginación y poco dinero se mantiene entre los mejores. Madrid es cuna de tenistas como Manuel Santana, Emilio Sánchez Vicario, Feliciano López o Fernando Verdasco, sin olvidarnos de madrileños de adopción como Rafa Nadal, Juan Carlos Ferrero u otros más. En Madrid empezaron a dar sus primeras pedaladas Carlos Sastre (vencedor del Tour 2008) y Alberto Contador (ganador del Tour en 2007 y 2009, del Giro 2008 y de la Vuelta este año).
Pero más allá de todo esto, lo que realmente impresiona de Madrid es la pasión que hay por el deporte. Porque a estos éxitos se llega desde la base y la base son los niños. Es apasionante darse un paseo por cualquier polideportivo, instalación pública o colegio cualquier día y ver en él a niños y no tan niños hacer deporte, unos buscando ser un día un deportista profesional y otros, simplemente, practicando una afición, algo que consideran sano, necesario, un modo de vida.
Fuera de lo deportivo, Madrid sigue seduciendo como la que más.
Poca gente se resiste a pasear por la Gran Vía por la noche desde Alcalá a Plaza de España y tropezarse con negocios que han pasado de padres a hijos durante cuatro generaciones y han sobrevivido a una Guerra Civil, con sus cicatrices para recordar lo que nunca tiene que volver a ocurrir. Pero no sólo tiendas, los cines y teatros se mezclan con discotecas y bares de tapeo en una ciudad que nunca duerme.
Madrid es también cultura, en apenas unos metros te cruzas con ese Triángulo de Oro del Arte Mundial que son los Museos del Prado, el Thyssen y el Reina Sofía, con el Parque del Retiro de fondo. El Retiro, ese pulmón de la ciudad donde los niños corretean, artistas impagables te hacen un retrato o caricatura por cuatro perras, mujeres de avanzada edad te venden castañas asadas para combatir las temperaturas otoñales y las parejas de enamorados pasean en barca o coquetean bajo la sombra de un árbol con la canción de cualquier músico callejero de fondo que hace las veces de banda sonora. De Madrid enamora también su cocina, pero no me quiero quedar con los Restaurantes de 100 euros el cubierto... Me quedo con los huevos estrellados de Casa Lucio, el cocido de esa joya del siglo XVIII que es Lhardy. Pero en hostelería, más que de nombres, nuestra ciudad es de rincones, de sitios centenarios que con el paso del tiempo ofrecen la mejor calidad sin perder las raíces que les llevaron a ser lo que son... basta con una caña y un poco de tortilla española para saber que con poco los madrileños hacemos mucho.


Madrid es es el chotis y el punki ochentero, la cuna de la Movida, de Antonio Vega, de Joaquín Sabina, de los Secretos, de Quique González o de Pereza. El macro concierto en la Plaza de las Ventas o el del local pequeño pagando la consumición. Madrid es la Joy, el Pachá, la Siroco, Caracol. La Puerta del Sol en Nochevieja a ritmo de campanadas bañadas en uvas y cava, el Oso y el Madroño para no perderse. Los barquillos del chulapo con el organillo, el bocadillo de calamares, la cañita de cerveza de barril en Huertas. Madrid es la sonrisa, la simpatía y los brazos abiertos de quién da sin esperar nada a cambio más que querer que quien venga, regrese de nuevo. Madrid son las siete estrellas del escudo de la Comunidad, el Palacio Real, la Puerta de Alcalá y la de Toledo, la Plaza de Oriente con Ópera de fondo, la Milla de Oro y el Rastro. Madrid es el Mercado de la Cebada y la Ciudad Universitaria, el Pirulí y la Catedral de la Almudena. Madrid es Atocha, Barajas y Chamartín. La limonada y el mus. Madrid es Larra, Góngora y Quevedo.


Madrid es UNIÓN, el todos a una cuando las tropas de Napoleón nos quisieron conquistar un 2 de mayo de 1808 y la gente murió por la libertad de su ciudad, como reflejo Goya en su obra. 196 años después Madrid volvió a unirse y se convirtió en UNA cuando el 11 M de 2004 unos desalmados nos rompieron el corazón. Pero la casta de todos madrileños salió a relucir y del "No pasarán" de 1808 nos fuímos al "Madrid siempre unido" de 2004, gracias al apoyo de toda España y de todo el resto del mundo.
Esto es Madrid, una ciudad, un corazón... El que venga será bien, arropado y toda la ciudad se moverá al compás para que los JJOO de 2016 sean los mejores de la Historia. Porque serán los Juegos del corazón, de las personas y porque cuando Madrid se lo ha propuesto lo ha conseguido, porque la Historia nos ha enseñado a luchar.


MADRID TE QUIERO.

Mojándome sobre la nueva Ley del Aborto...

Me ha costado pero me he animado a escribir mi opinión al respecto de la nueva ley del aborto que se implantará en España a finales de año.
Antes de nada quiero dejar claro que no me puedo poner en la piel de una mujer, que las respeto al 100% y que lo que voy a escribir es una opinión personal argumentada y fundada en mis ideas, educación y en que soy padre.
La Ley de Interrupción Voluntaria del Embarazo y Salud Sexual y Reproductiva (que así se llama con nombre y apellidos), contempla el aborto libre hasta la semana 14 y hasta la 22 en caso de riesgo de la vida o salud de la mujer o graves anomalías en el feto.
Además, cualquier mujer que decida abortar recibirá un sobre cerrado con información sanitaria y social con sus derechos y ayudas por si prefiere continuar con la gestación. Dentro también habrá folletos con los pros y contras de abortar, así como los centro donde puede hacerlo.
Las mujeres tendrán al menos tres días para reflexionar antes de decidir si siguen adelante con la interrupción del embarazo, por lo tanto, ninguna mujer podrá hacerlo antes de las 48 horas.
Ahora es cuando viene mi crítica: cualquier mujer mayor de 16 años... pero acaso las de 16 años son mujeres o niñas. Si las chicas de 16 años no pueden comprar tabaco, ni alcohol, ni votar, ni siquiera ir de excursión si no es con autorización paterna (o materna se entiende) como es posible que tengan plena potestad para abortar con los riesgos que eso supone?. La mayoría de edad está para algo y aquí nos la estamos pasando por el forro de los cojones por ser los más progres.
Tampoco estoy a favor del aborto libre antes de la semana 14. O sea, que barra libre de asesinatos... Mal vamos. Hay que ser responsable por favor, porque estamos hablando de vidas. Me da igual que me critiquen, pero no concibo que una persona aborte siendo un embarazo sin riesgos y que no sea fruto de violación. Hay presiones familiares, del entorno, de mil sitios... pero hay que saber que existe una cosa llamada preservativo y si tanto nos gusta follar sin condón, tenemos que ser consecuentes con lo que venga o tener el control de nuestra ... (ejem). Píldora y aborto para todas las mayores de 16 años, el Gobierno invita. Creo que muy pocas mujeres que vayan con idea de atrás se echen para atrás tras leer los dosieres en los que te narran las "maravillosas" ayudas que te dan...
Sinceramente, me parece muy bien que se pueda abortar antes de la semana 22 si es fruto de violación, si el embarazo presenta riesgos para la salud de la madre o si tiene malformaciones graves que sean incurables. En ese caso me parece necesario... y si se puede abortar en la semana 20 mejor que en la 22, y si es en la 14 mejor aún y si....
En España hace falta una serie de cosas para evitar tantos abortos.
Lo primero es una educación buena que dote a los jóvenes de conocimiento de las situaciones, que sean responsables, coherentes... No me refiero a que sean Ministros pero si a que se le vea gente honrada, buena, honesta. Una vez ahí, se tienen ganadas muchas cosas.
El segundo parámetro es la confianza en los padres. Hay que mantener la unidad familiar (no me refiero a que los padres estén o no separados, que yo soy hijo de padres separados), Hoy no hay valores en muchas familias, cada uno va a su bola, no hay comunicación entre padres e hijos y eso se transforma en miedos e inseguridades que pueden llevar a tomar decisiones sin saber que opinan los padres.
En casa y en el colegio debería fomentarse una educación sexual clara. Con eso se les mete a los chicos en la cabeza, desde pequeños que el sexo no es malo, es bueno si se sabe a lo que se juega. Es cierto que puede haber coñas en las clases, risitas, gilipolleces, pero una asignatura de educación sexual sería muy importante, porque los chavales la aplicarían y daría sus frutos.
P.D.- si dado el momento hay que comprarle los condones al hijo o a la hija, pues se les compra. Yo nunca reñiré a un hijo por tener una relación sexual siempre que se pongan medios para tener un sexo seguro... y para eso les educaré.

Mi familia...

Puedo reconocer que ayer estuve un pelín terco, pero el ejercicio de plasmar en algún sitio, ciertas cosas que me sacan de mis casillas ha sido reconstituyente, necesario, útil, reconfortante y aprovecho la ocasión para que lo hagáis vosotros también.

Me he levantado tan lleno de buen rollo que me apetece cambiar el chip y hacer un hueco a mi familia. A día de hoy lo más importante para mi.

Mi mujer.- La persona que me lleva soportando 5 años (desde el 6 del 6 del 2004), madre de mi hijo. Mari Ángeles, valenciana del barrio de Malilla (casi ná), con más cojones que el caballo de Espartero. Una persona capaz de volver a su trabajo tras ganar un juicio por despido improcedente (la tiraron por estar embarazada y la tuvieron que readmitir) y lidiar con l@s mism@s jefes que la quisieron echar... y aún así hacerse imprescindible en estos 4 años desde el juicio. Ha tenido que comerse mucha mierda para tirar y aferrarse a su trabajo, porque hay mucha envidia por ese lugar de trabajo y mucha compañera impresentable que no soporta que las clientas sólo quieran que las atienda mi mujer. A mi no me tiene nada que demostrar porque me tendrá para toda la vida. Trabajadora, amante de su familia, luchadora, fuerte y ademñas de todo me quiere... para que más.

Mi hijo.- La sangre de mi sangre. Luis Mellado Pascual. Bisnieto de Luis Mellado Merchán, nieto de Luis Mellado Fernández, hijo de Luis Mellado Veiga. La saga continúa y este tiene pinta de ser tan buena persona como lo fue su bisabuelo y como lo es su abuelo. La alegría más grande que me ha dado la vida me llegó un 3 de enero de 2006 a eso de las 21.45. Si hablo de él, no puedo ser objetivo. Es imposible joder, pero los que le conocen dicen que tiene un ángel especial, que es distinto... Guapo a más no poder, con unos ojazos preciosos, te partes de risa con los comentarios que se dedica a hacer cuando le da el punto:

-"¿Mamá donde están tus yayos"-le pregunta Luisito a su madre.

-"En el cielo, cariño"-le contesta mi mujer.

-"Ahhhh, ¿es que son astronautas?"-suelta el enano.

Otra muy buena fue cuando le dijo a la madre de su novia: "Mi papá trabaja vendiendo pisos, mi mamá es camarera y hace cafés y yo, yo hago fichas y trabajo en lo que puedo". Las fichas son los deberes de los niños pequeños... y si, tiene novia, mi nuera Inés Jiménez.... jajajaja, tres años en la guadería, van de la mano, se dan besos... jajaja.

La verdad es que me quedo corto hablando de los dos, pero este es un muy pequeño homenaje a ellos.

Como también quisiera hacerlo extensible a mis padres (Luis y Mari Carmen) por todo lo que han luchado y peleado por mi. Por la educación que me han dado, la mejor que podía haber recibido, por que nunca me falto de nada y porque sé que pelearon mucho para que así fuese. Gracias ahora y siempre, porque soy lo que soy gracias a vosotros. Os quiero. No me olvido de mi hermano Álvaro, con nuestros más y nuestros menos, pero siempre fue y es un apoyo, un amigo cercano, alguien en quién confiar que me aportó mucho. Gracias y dale una colleja al mamón del conserje de la finca.

Mis tios Miguel, Isa, Julia (mi madrina, la que más me ha ayudado y con la que tengo más contacto, al César lo que es del César), Alfonso, Encarna. Mis primos, es una lástima el poco contacto que tengo con ellos, pero bueno... Con Aurora algo por facebook, con Miguel si voy a Madrid; con Almu, algún mail; con Arturo poquito... y con mi prima Xisca (prima de mi mujer y mía también que me la he agenciado) vía facebook porque está por Mallorca... a ver si la vamos a ver.

No me olvido de mis suegros, Luis y Angelita... que me han ayudado bastante más de lo que se puede esperar de unos suegros (jejejeje) y son buena gente, ni de mi cuñada Marisa que a ver si le empieza a ir bien de una vez, joder, ni de mi sobri Juan Luis, y el que viene de camino.

Y para acabar, otros motores de mi vida. Gracias a mis abuelos.

A la que aún me queda con vida, Julia, la primera. Me jode ser tan rematadamente vago de no llamra con asiduidad, pero hoy la he llamado. La quiero mucho por todo lo que ha hecho por mi, por lo que me quiere, por lo que quiere a mi hijo. Es la típica abuela entrañable que con 88 años aún te habla de fútbol, de la vida, no chochea, todo lo contrario y cocina de miedo. Te quiero yaya.
Ahora a los que ya no están aquí, pero sí un poquito más arriba:
Mi abuelo Alfonso, el marido de mi abuela Julia. El primero en irse hace 26 años. Apenas le conocí, pero me acuerdo muy bien de él, de los ratos que pasamos y de lo que le quería toda la gente. Un tio muy preparado, plantado y que educó a una familia como poca gente lo ha hecho.
Mi abuela María era un cielo, se nos fue hace apenas año y medio y lo pasé fatal. Buena gente, siempre estaba dispuesta a dar todo por mi, me quería con locura y yo a ella y tenía devoción por mi hijo Luis. Tenía la cabeza muy bien amueblada y de vez en cuando tenía unos puntos bestiales.
Mi abuelo Luis, un faro que admiraba y aún admiro, a pesar de que falleciese en 1.999. Un tío trabajador, luchador, emprendedor, coherente. Un hombre bueno de La Mancha. No ocnozco una persona que haya hablado mal de él una sola ocasión y eso le engrandece. Un ejemplo, espejo en el que mirarse.... una persona única, seguramente de las que más me han marcado y he aprendido, a la que más he escuchado y de la que me siento orgulloso llevar su nombre y apellido.

Me apetece desfogarme...

Es viernes y realmente no me apetece escribir nada, espero que me contestéis, que me critiquéis... que hablen de mi aunque sea mal.

No voy a ser muy original pero me apetece hacer un post sobre cosas, personas y situaciones que no soporto, que me llevan al cabreo, que me enajenan... completad la lista:

- No soporto al 90% de los chavales nacidos entre el 92 y el 98. Menuda juventud tan vacía, egoísta, repugnante, frívola, falta de ideas. Si esta generación nos va a gobernar, espero estar en otro país cuando toque. Miedito me dan los perdonavidas estos. Repito, me refiero a un porcentaje, seguro que hay algunos chavales estupendos pero son los menos. Juventud podrida, maleducada por padres borregos a los que sería mejor haber castrado quimicamente... Se creen Dioses, te miran como si fuesen mejores y la realidad es que cuando ellos estaban en la cuna los de mi quinta ya estábamos peleando con los libros en la Universidad. Bueno, con los libros y los tercios de cerveza, Húmera, desayuno en la cafeta... en fin. Como diría Marcial Ruíz Escribano (de Muchachada Nui), "a estos les ponía yo a vendimiar e iban a ver lo que es bueno".

- Detesto a los panchitos que se disfrazan de raperos. Tíos de apenas 1.50, con pantalones caídos (o como diría Marcial de Muchachada Nui, cagaosss), sus pirsins, sus cadenas, la gorra en ese cuerpo de chincheta (cabezones y culo plano). No me llegan el otro día dos por la calle, con su música en el móvil y me sueltan, "tío cabrón", así sin venir a cuento. Uno se mide, pero aprovechando que estaba sólo y lejos del trabajo les plante cara y una hostia a cada uno. Gentuza asquerosa, que se creen mierda y no son ni medio pedo.

- No soporto a la gente que de buena mañana se planta en el autobús oliendo a tabaco, a carajillo y a sudor. Cabrones, eso a las 8.30 de la mañana no se hace joder, que llevo el desayuno aún bajando por el esófago y en cualquier momento lo tiro. Os diré DOS PALABRAS que cambiarán vuestras vidas: AGUA y JABÓN.

- No soporto a ZP, es el peor presidente de la historia de ESPAÑA. ¿Cómo un tío de 5 pelao en la carrera llega a Presidente del Gobierno y luego va y repite?. Por dos motivos: es un perfecto vendedor de humo y los que le votaron se creyeron todas sus trolas. El otro motivo es que Rajoy es al carisma lo mismo que King África a la música. "Cero patatero" que diría Aznar.

- Odio a todos los etarras y los desgraciados de mierda que les apoyan, justifican, aplauden o son cómplices silenciosos de su dictadura del terror. Me limpiaba el culo con la Declaración de los Derechos Humanos, cuando se tratase de esta gentuza y les puteaba todo lo que les quedase de su asquerosa vida a base de hacerles la vida imposible en el talego. Les hacía limpiar los váteres con la boca, asfaltar carreteras a 40º a las 3 de la tarde en Utrera y con agua de la cisterna para beber. A las 5 de la mañana tó Dios para arriba que se desayunen leche y pan duro y a currar. Me cago en el Movimiento de Liberación Vasco, su puta madre que la ha dado de mamar y toda la mierda. La Inquisición iba a ser un juego de niños al lado de lo que les esperaba.

- Junto a estos mierdas, metía a violadores, pederastas y asesinos... A matarse entre ellos los asesinos de ETA y no de ETA, a encularse los violadores y los pederastas. SIn compasión.

- No soporto a los separatistas. Vascos, catalanes, gallegos, valencianos, mallorquines, de donde sea. Estáis perdiendo el tiempo pringaos porque vuestra independencia es utópica, irreal, vuestras peticiones son necias, un cúmulo de despropósitos. Sois el cáncer de la sociedad.

- No trago ni a Shakira ni a Madonna. Por Dios, alguien le ha dicho a la colombiana que está degenerando?. ¿Que no se la entiende?. ¿Que su video da yuyu?. ¿Qué ese contorneo no le pone cachondo ni al Mauricio Colmenero sino que dan ganas de llamar al 112 por si le da un ataque de epilepsia?. Nena cambia o les vas a reventar los tímpanos a los pocos que oyen tus canciones por no llamarlo mezcla de psicofonía mezcla de berrido. Madonna cielo, tú tenías una carrera chula. No estabas entre mi top 10 pero merecías la pena. Pero joder, aceptalo, tienes 51 años y ya no estás para ir de quinceañera. Es un consejo, porque én su día fuiste respetable.

- Odio al trío La-la-la de jerarcas que hay en Cuba, Venezuela y Bolivia. Menudas tres fichas que hay por aquellos lares, Fidel "nomevoydeaquiaunquereviente"Castro, Evito "el del Poncho" Morales y el Hugo "Póquenotecallas" Gorila Chávez... Estos son los nuevos amigos de la diplomacia de ZP Producciones. "Alianza de las Civilizaciones", con dos cojones que por eso somos megaprogres... Que les den por culo a EE.UU., Francia, Italia, Alemania... el futuro es ser coleguita de los tres monomacarras estos. De verdad, estamos en manos de unos lerdos.

- Me dan grima los pijoprogres, que van de guays, de mega izquierdosos, de paz y amor y luego son unos niños de papá. No engañáis a nadie, sólo a vosotros mismos. Es la moda, tener pasta e ir de rojo solidario. Respeto las ideas de izquierdas y de derechas (algunas no las comparto) pero no trago con la gente que no tiene la más mínima coherencia.

- Me dan yuyu los asesores de imagen de las hijas de ZPower y Madame Gorgoritos (El cejas y su doña, la Sonsoles Espinosa). Me la suda que vayan de góticas, de siniestras, de enterradoras o de lo que sea, pero joder!!!!, podrían haberles advertido a asesorado a Zapatitos que no es plan que sus hijas vayan a un acto con Obama con las ropas del viernes noche (en tu cama o en el coche, como diría Fernandisco, grande)... Que sólo les ha faltado pasarle el peta y el mini de Kalimocho o cerveza a los Obama.

- Me dan por saco muchísimas más cosas, por ejemplo, perder el 8 (autobús) de las 20.35 porque el siguiente pasa a las nueve menos diez y va petao. Así que voy cerrando la cosa porque son las 20.27 y aún tengo que bajar la persiana y hacer una consulta corta al Señor Roca.

Besitos para ellas y abrazos para ellos y contestad cojones.